Переливы, красок буйство, яркий свет и отраженья.
Как художник, тонкой кистью, я ловлю момент движенья
Облаков, скользящих в небо.  
Запах дикого жасмина я смешаю с липой в цвете.
Поле с речкой, дождик с утром. Вот - готов сюжет о лете,
Что так греет, хоть и слепо.
А мечта, как птица бьется о хрустальный купол свода,
Что мне стенки клетки в злате, если даже непогода,
Приближает всё к рассвету.
И дает нам всем дышать, отыскать кого любить.
Жить - не значит, что светить, лишь бы человеком быть.
И не скурвиться при этом.

___
2010