Третьего, вечернего, от дождя промокшего, 
Синеглазым радостным летом я смотрю.
Как туманы горькие, холодом печальные,
В небе растворяются и потом поют.

О веселье шторма и о грусти моря,
Медленно, волшебно музыка звучит.
Люди удивляются и, познавши горе,
Тают незабудками на моем пути.

Потому что истина постоянно скрыта,
Но узнать не сложно, сложно воспринять.
Чернота пространства звездами изрыта,
Ярость снов несбыточных рушится опять.

И в юдоли радости, отсекая лишнее,
Я кричу, но шепотом, вспоминая тогу.
Серую, с каемочкой,  бархатом подшитую,
В клетку заточившую. Так угодно... богу?

Дни пескам подобные омывают берег.
Берег бесконечности поисков моих.
И уже забыто многое, что помнилось,
Что бы жить хоть как-то, сочиняю стих.