Наливается светом лето и растет, и стучит в ладонь, 
и две вишни звенят дуэтом, о знакомом поют, чуть тронь 
на ходу деревцо у тропки - так похоже оно на то, 
что сгорело в печной ли топке 
или той, где сгорает сто несгораемых лет в минуту, 
если вдруг посмотреть назад и лицо повернуть к кому-то, 
и неслышно почти сказать: 
- Деда, что же так мало было тех печных вечеров у нас? 
А сейчас уже печь остыла, а сейчас уже в доме газ. 
И от вяза теперь лишь корень, привидение - старый сад, 
потому накаляет полдень облупившийся весь фасад. 
Наливается светом лето и растет, и стучит - впусти! 
Жаль, что ты не увидишь, деда, то как правнучка будет расти...