Там где хвоя хрустит под ногой, 
и озоновый воздух звенит, 
где лавандовый летний покой 
ручейком полирует гранит, 

где с карнизов потоки плюща 
устремляются вглубь анфилад 
и сверчки о священном трещат 
на один со стрекозами лад. 

Там встречают ветра у дверей, 
и дожди преподносят питье, 
и закаты для редких гостей 
мастерят золотое шитье. 

Там сойдет от вечерней росы 
накипь взглядов, поступков и слов, 
и в предутренние часы 
тишина переполнит альков.

Если жизнь превратится в пустырь, 
без сомнений покину свой дом, 
чтоб безлюдный найти монастырь 
и остаться отшельником в нем.