Аметисты в январской короне
         фиолетово смотрят с небес,
         не дано им, сидящим на троне,
         снизойти до снегов этих мест,
         не услышать земное шипенье
         сигарет, пешеходов и шин,
         не понять, почему с упоеньем
         я веревки плету из души
         и вяжу узелки на запястье - 
         чтоб на шее петлю не вязать.
         Где ты, где ты, вишневое счастье?
         Покажись между строчек опять.
         Лунный камень по центру короны
         метит в глаз, попадает в кадык,
         то ли привкус у снега соленый,
         то ли в спешке прикушен язык.
         Пробирается минус под куртку,
         сердце тремоло бьет по ребру. 
         Загляни в мой мирок на минутку,
         чтоб душе не пришлось по утру...