Шипы её выходок, взглядов и вздохов,
                 оставляют следы на теле.
                 Гордая, истовая бьет не так,
                 у неё особые методы, вкус и такт.
                 Cтальные стих вплетает в тонкую ткань рассвета. 
                 До Леты уйма времени на медленное горение.
                 До лета - как до планеты Москва - пешком, ползком.
                 Было б о ком, а там, куда - не так ведь и важно.
                 Вот так, чернильно, бумажно...
                 Чеканные ямбы слышатся в каждом шаге
                 случайного встречного - издали безупречного,
                 вблизи - такого, как ты, увечного, 
                 увенчанного шипами.