Правый берег украден туманом
да припрятан до лучших времен.
Мост Московский понтонным капканом
стал для микрорайонных племен.
И квартирные, липкие соты -
это все, что, увы, на уме.
"Мы похожи на пчел?" 
"Что ты?! 
Что ты...
Мы из тех, кто ходил по луне
чтоб на той стороне полнолунья
среди звезд оставались псалмы"
Я поэт! А скорее, лишь лгунья...
Сторонюсь обиталища тьмы,
пусть в свой срок мне там угол положен,
а пока полагается шанс
и осенняя наледь до дрожи,
листопадный, хмельной декаданс...
Врать себе - не другим. Напрестанно
по вранью, как варенью, скользя, 
я мечтаю взлететь над туманом
и забыть это слово - нельзя.
Эх, надуть бы однажды дорогу,
чтоб, сойдя на Московском мосту,
занести над туманами ногу
и с размаху ступить в высоту.