Волной скрежещущей вины,
Огнем от попраной мечты,
Разбитым контуром от планов,
Скользит твой образ в сеть дурманов,
Рисуя метками из крови
Историю недетской боли.
В ней видно все с начала до конца,
Вся жизнь на алом покрывале:
Есть отраженье первых криков,
Есть содержание улыбки первых бликов,
Есть начертания несвершенных стонов,вскриков.
Ты летишь над ним, над этим полотном,-
Красив полет, но будто все верхдном.
И взгляд направлен не вперед движенья,
И ум нацелен на моленья,
В кровавом хороводе судорог и ран,
В бездонном токе одиночества
Бескрайней полноты бесед с собой,
И ищешь и боишься 
Рядом отыскать кровавый след второй.