В начале был кофе
Кровь залила деревянный пол. Топор чавкал, ритмично поднимаясь и опускаясь на юную голову. Вскоре от нее ничего не осталось, и топор принялся за тело парня. Сколько продолжались эти однообразные движения топора, не знает никто, остановились они только после выстрела. Убийца пошатнулся и прислонился к стене. Офигевший от увиденного молодой мент нажал на курок еще дважды, и мужчина в черном пальто рухнул в кровавое месиво, которое сам же и создал.
Перед глазами мента все еще стоял этот мужик, его каракулевый воротник, его обиженный взгляд.
ранее...
- Где он живет? - спросил мужчина в черном пальто и вязаной шапке.
Очкарик удивленно молчал, он и так сказал слишком много.
- Где живет эта падаль?!
Одиннадцатиклассник съежился, пригвожденный к кирпичной стене школы. Глаза паренька с ужасом смотрели на здоровенного мужика, чей интеллигентно-добрый каракулевый воротник совсем не вязался с его поведением.
- Это тридцать девятая школа, - повторяли скривившиеся от злобы губы, - Сергей Кортнев учится здесь, вместе с тобой. Теперь меня интересует... Где он живет???
Очкарик назвал адрес.
ранее...
Он был взбешен. Вирус уничтожил самый главный труд его жизни - поэму о любви, которую он писал два года! Он выл, зажав уши руками, чтобы не слышать собственного голоса. Но обида и разочарование все равно душили его изнутри.
Затем успокоился. Внешне. Что было внутри, и о чем он думал, можно только догадываться. Апатично включил компьютер и проверил еще раз. Поэмы не было, даже следов не осталось, восстановить невозможно, единственная и такая надежная архивная копия на дискете именно теперь почему-то не желала считываться.
А вирус был тут, в этом злополучном письме, которое он по глупости открыл.
Вдруг тусклые глаза зажглись жгучей ненавистью. Он наткнулся на строчки в зараженном письме:
"Внимание, ваш компьютер заражен вирусом ILoveYou! Ух, сейчас он вам устроит :)
С.Кортнев, с.ш. 39, Новосибирск".
ранее...
Он начинал поэму о любви. Глядя через полузамерзшее окно на череду московских многоэтажек, поэт-неудачник искал свой образ. Но этот невыносимый кофе вечно все портил. То он прольется на ноги, то на клавиатуру, то затечет под системный блок, и приходится в спешке вырубать питание. Сколько раз кофе срывал начало работы, сколько раз случались сбои, и поэма не сохранялась. Поэт любил кофе, а кофе любил его, но настало время, когда не отказаться от кофе было просто невозможно.
в начале был кофе...
![[]](/img/g/gamburg_e_s/kofe/nf_1.gif)
|