Гамсахурдия Георгий Аквсентьевич : другие произведения.

Запоздавший с осени лист

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
  • Аннотация:
    Диплом международного конкурса Белая скрижаль 2011 года (1-ая часть рассказа). Публикация - "Флорида" (США) майский номер 2012 года. "Невский альманах" номер 2 - 2013 (Россия), Альманах "Под небом единым" #7 2013 года (Финляндия). Журнал "Берега KZ" 2015 #5 (Казахстан). Лауреат конкурса издательства "Книга по Требованию" 2012 года. Диплом конкурса "СерНа" 2013 год.Второе место - Международный литературный конкурс "Серебряный стерх" 2015. Диплом III Межрегионального литературного конкурса "За далью - даль" 2015 года.
  
  
  
  
   ... ледяные брызги обжигают.
   Со скалы падает ручей. За обочиной обрыв. Далеко внизу, сглаживая камни, извивается река.
   К зиме наледь перекроет дорогу.
  
   Встречных машин много - попутных нет. Нам уступают. Мой спутник в знак благодарности поднимает руку.
   Останавливаемся на перевале.
   Белыми пятнами по склонам перетекают отары овец. Они - на зимние пастбища.
   Здесь тяжело дышать. Мы на вершине. До места еще часа полтора, но спускаться быстрее.
   Продолжаем путь.
   Мой приют в конце долины. На склоне горы.
   Провожатый говорит, что в соседнем ущелье кто-то еще остается, но точно не знает. Он объясняет, как выжить зимой. А уверенности в его голосе нет.
  
   В небе парит орел.
   ... второго не видно.
  
   На встречу бегут собаки. Я бросаю хлеб - они с жадностью его глотают.
   Поднимаем в дом мои пожитки, запасы еды... и патефон, купленный перед отъездом. Вечерами буду слушать романсы. И смотреть на закат.
   ... пить чай с кизиловым вареньем.
  
   Моему спутнику время уходить. Он показывает в сторону реки - за перевалом Незабудок ближайшее жилище... и прощается.
  
   Разожгу камин. Скоро стемнеет.
  
   Дом сложен из камня. Просторная комната. Небольшие окна. Пол тоже каменный. Пора обживаться. До поздней весны это мое пристанище.
   Пока выпадет снег, придется носить воду с реки.
   Кровать поставлю перед камином - буду смотреть на огонь и засыпать. А по утрам печь хлеб... горячий хлеб и свежий сыр. С медом - чай из горных трав. Настаивать надо с вечера...
  
   На пороге мой провожатый.
  
   Говорит сумбурно, заикаясь. Протягивает деньги.
   Спрашиваю - не мало ли я заплатила. Отвечает, что - нет. Что вполне достаточно и за дом, и за все остальное.
   Он просит вернуться - потом это будет невозможно. Он еще много о чем-то говорит.
   Я наблюдаю за ним и молчу.
   С непривычки кружится голова.
  
   Ветер заметает в дом листву.
  
   Мой собеседник неожиданно прерывается и долго... растерянно, смотрит мне в глаза.
   Я обнимаю его и благодарю.
   Он, перекрестив меня, уходит.
  
   А я остаюсь.
   Я - остаюсь.
  
   Небо в горах - везде.
   Протянешь руку - и оно на ладони.
  
   Ночью подкину поленьев.
   Камин гудит. Огонь не дает отвести глаз. Танцует. Не спеша. Не повторяя движения. Под ритмичный треск. Под завывания ветра.
  
   Ложусь лицом к огню.
   Не спится...
  
   Малыш прокрадывается под одеяло и легонько тормошит.
  
   - Папа, это я писел.
   - Сынок... - просыпаюсь я.
   - Папа, искай... искай меня - сворачивается в клубок за моей спиной наш малыш.
  
   Девочки старшие - шестнадцати и десяти лет. И мальчик. Ему скоро три года.
   В каждом часть моей души... и сердца.
  
   - Здесь не пробегал...?
  
   Корова мычит.
   Господи, как не хочется просыпаться!
   Не сейчас. Нет - не сейчас.
  
   - ...такой маленький, шустренький и очень смешной - заливаются смехом девчонки.
   - Он в дугой комнате - кричит из-под одеяла наш младшенький.
  
   Сегодня дети пойдут нашептывать в форточку желания Деду Морозу. Не пропустить бы - малыш искренне верит в чудеса. И они должны продлиться подольше.
   Мы с мужем... не вижу его лица. Пытаюсь взглянуть. Не вижу...
  
   Видимо, не заснуть. Да, и светает. Ну, что ж - пусть первый день здесь будет добрым!
  
   Второй, третий, десятый...
   Я научилась доить корову, взбивать масло, печь хлеб.
  
   И видеть сны. Про семью, которой никогда не было. И про детей.
  
   А в горах до сих пор нет снега.
   Холодно. А снега нет.
   До весны дров хватит. И скотине еды - в долине все еще трава.
   Собаки по ночам не лают... слышно, как падают запоздавшие с осени листья.
  
   Вечерами пою вместе с патефоном. Пою - по горам разносится эхо...
   Днем хожу к обрыву, смотреть, как над пропастью летают орлы. Шаг навстречу и лечу вместе с ними!
   Не хочу, чтоб душа, старея, съедала себя.
   Может быть, и сделаю когда-нибудь этот шаг.
   Сегодня туман. Он густой и плотный. Ощущаешь его руками. Птицы неожиданно появляются. И крикнув, исчезают. А иногда слышен лишь крик. И я кричу вместе с ними.
  
   Выпал снег.
  
   Вечерами продолжаю петь. Днем ходить к обрыву. Но птиц уже не видно - и я часами смотрю в белую даль. А там...
  
   Я возвращаюсь домой, понемногу отламывая от буханки теплого хлеба. Солнце не дает на себя посмотреть. Смело топаю по лужам - сапожки не намокнут... и пугаю воробьев.
   Пускать кораблики по ручейкам любимое дело мальчишек. Но я на них внимания не обращаю.
   ...на пороге мама и я с оставшейся горбушкой, а по щекам слезы.
  
   Такого вкусного хлеба мне больше испробовать не довелось.
   Вдохну ржаной воздух детства... морозный туман.
  .
   Еще светло, а на небе - луна.
   Полнолуние.
   Стемнеет, и горы будут парить над землей, а серебристый свет - ласкать вершины.
  
   С лаем встречают собаки.
   Дома тепло - хороший печник делал камин. Закрою поплотней дверь и ... испеку печенье. И с парным молоком! Или может блины? Да - лучше блины...
  
   Странно - его появление неожиданным мне не показалось.
   У него светлые глаза, но цвет не определить. У порога мальчик лет семи. Он двигает губами, пытаясь сказать. Не получается.
   Завожу домой. Быстро снимаю с него мокрую одежду - он пытается сопротивляться, и укладываю под одеяло.
   - Мама...
   - Лежи, малыш, лежи.
   Ставлю кипятить молоко.... Вскипело. Теперь надо дать немного остыть.
   - Согрейся - подношу к детским губам кружку.
   - Мама...
   - Давай-ка, теперь я тебя немножечко разотру. Щечки розовые становятся. И ручки уже теплые.
   - Надо к маме - говорит малыш, пытаясь встать.
   - Тебе на холод нельзя. Пойду я. А ты останешься и постараешься заснуть.
   Мальчик не отвечает, закрывает глаза и отворачивается к стенке.
  
   Удивительное время - ночь. Предметы приобретают иные очертания, да и сам мир становится другим.
   Иду. Следы видно хорошо. Собаки от меня не отходят.
   Перевал Незабудок уже позади.
   Показался дом. Дым из трубы не идет. Ускоряю шаг.
  
   ... У очага сидела женщина и сжимала в руке кусок хлеба.
   Я села рядом с ней. Но она была уже далеко.
   Камин остыл, и дрова прогорели до пепла.
   Я постаралась перенести ее на кровать...
  
   - Она умерла? - в дверях стоял мой маленький гость.
   - Как тебя зовут?
   - Она умерла.
   Я ожидала, что он заплачет. Но слезы потекли у меня.
   - Посплю с ней рядом, а утром похороним.
   Я разжигала огонь и ... просто разжигала огонь. А мальчик спал рядом со своей мамой.
  
   Бывает, в память врезаются какие-то картинки из прожитой жизни и больше не дают о себе забыть.
  
   Весной я покинула горы. Ребенку надо учиться. Да, и будущее в городе его будет совсем другим.
  
   Мы ехали налегке.
   Мы возвращались. Я с мальчиком домой, а пастухи - на летние пастбища.
  
   ****
  
   На перевале я остановил машину.
   Долину накрывало волнами - цвели незабудки. Они появлялись и исчезали.
   Казалось что...
   Некоторые ещё живы - изредка дёргаются. Подкидываю. Она падает, не испробовав лететь. Беру другую птицу - растекается липкой жижей.
  
   И так всегда - стоит сомкнуть веки...
  
   Она смотрит в белый туман. Я - на перевал Незабудок, ловлю языком снежинки.
   Хожу с Ней к обрыву. И жду - не пойдет ли из нашей трубы дым. Я знаю - не пойдет. Мама уснула вместе с огнем.
   Не успеваю - снежинки тают.
  
   Вечерами завожу патефон.
   Она протирает пластинку, аккуратно ставит иглу на край... и поет - еле слышно... и завораживает, забирает с ласкающим ветерком и далеким запахом скошенной травы.
  
   Она в белом. Горят свечи.
   Обвожу блюдце угольком - двенадцать, одиннадцать - часы на стене. С кукушкой и гирями. Осколки битой бутылки развешиваем на елку. Огоньки прыгают со стеклышка на стеклышко.
   - Не забудь стрелочки. Новый год наступает.
   - Так? - старательно вывожу черту.
   - Так.
  
   Она читает стихи. Я не слушаю - смотрю Ей в глаза.
   Ее назидания мне в радость. Не умею есть с ножом и вилкой... грамотно писать. Но я учусь, я стараюсь.
  
   В памяти лишь несвязные отрывки. Забываю, когда хотел быстрее повзрослеть.
  
   Она улыбается. Идет проливной дождь. Мы покидаем долину.
   - Тебе будет нелегко. Но ты справишься.
   - Я справлюсь.
   И Она меня целует...
  
   В городе я иду в школу. А через несколько месяцев меня забирают - дальние родственники объявляются.
   Но там я не задерживаюсь - я возвращаюсь.
   Ее дом меня встречает пустым.
  
   Маленьким мальчиком я рыдал у порога. Хотя я и был всего лишь маленьким мальчиком.
   Каждая женщина должна знать, что любима. Тогда эту любовь у Нее отняли. А меня оставили среди чужих.
  
   В детстве дни длинные, а ночи короткие. И день как целая жизнь.
  
   В прошлое можно посмотреть, но не вернуться.
   Тогда я об этом не знал.
   Я возвращался. Возвращался, надеясь встретить Ее и забрать с собой.
  
   ...Могила мамы была ухожена - из камней сделана оградка, рядом посажена ива. Я зашел в дом и сел у окна. На подоконнике лежал детский деревянный меч. Бабочка билась в окно.
   После сотого зверя охотник зарывал ружье - так делали издревле. Верили, что оружие принимает на себя страдания и грехи убитых - и становится опасным. Где-то здесь около дома я помогал отцу закапывать ствол. А потом он выточил мне меч и взял обещание сделать так же, если я убью сотню врагов.
  
   У порога.... Она... двигает губами, пытаясь сказать. Не получается.
   Я подошел и обнял Ее.
   - Заберу тебя с собой.
  
   Она постарела. Она ужасно постарела. Но осанка и бесконечно нежные глаза остались прежними.
  Иногда молчание - лучшая беседа. Но мы говорили. Говорили долго, не останавливаясь, пока не пришла тишина. Потом Она шепотом сказала - 'Каждый свой крест выбирает сам...'. И мы опять слушали тишину. В горах она особенная - пронзительная... мелодия одной ноты.
  
   Я уезжал один - на прощанье поцеловал Ее шершавые ладони. Стоя на пороге, Она смотрела мне в след, прикрыв лицо рукой.
   Я сел в машину, завел и нажал на педаль акселератора.
  
   Признать очевидное порой бывает невозможно. Как и понять - прошел ли ты половину пути. Ведь всегда, кажется, - что жизнь только начинается и конца ей не будет никогда.
  
   В горах весна не спешит.
   Уже пробивается трава, распускаются почки на деревьях, а на обочине - запоздавший с осени лист все не хочет отрываться от ветки.
  
   Природа пробуждается...
   И засохший лист улетит обратно в осень.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"