...Из-за кустов вылетели украшенные татуировками хохобоббиты и с дикими воплями бросились вверх по склону холма. Когда первый хохобоббит достиг вершины, Ырг взмахнул верной палицей, и расплющенное тело покатилось вниз. Ырг издал устрашающий боевой клич"...
Йеэх отложил в сторону перо и поскрёб пятерней безволосую зеленоватую макушку. Ничего толкового в голову не приходило. Сюжет складывался как-то вяловато, главный герой выглядел то отмороженным до пяток тупицей, то морализатором и занудой. В постельных сценах не хватало чувственности, а в батальных - драйва. Персонажи казались неживыми, лубочными, картонными. А со злодеем и вовсе не срасталось. Слишком он положительным получался. Просто добренький гном, а не чудовищный тролль.
Из груди невольно вырвался вздох. Трудно быть орком, а орком-писателем - в особенности. Придумывать что-то, сочинять новое для любого существа - не пучок травы, а уж для орка... И пресловутая недалекость тут абсолютно ни при чём. Творчество Йеэха - тому порукой. Сами попробуйте нить сюжета свить, а потом пеняйте оркам на их туповатость, примитивность и прочие гипотетические недостатки. Ну что, попробовали? Непросто, да? Вот так вот...
Хм... "свить сюжета нить". Йеэх покатал по извилинам эту фразу. Складно получилось. Почти в рифму. Надо запомнить. Может, прозу забросить и в поэты податься? Нет, всё же проза интереснее. Стихи - тупик для сочинителя. А вообще, оборот красивый вышел. И "гипотетические" опять же. А вы говорите, что орки недалёкие. Неправда. Далекие. То есть, умные. И талантливые. А что орку писателем сложнее быть, так на то есть объективные причины. Строение кисти, например. Йеэх с сожалением посмотрел на собственную корявую лапу. Тяжело в подобной клешне перо держать. Это не изящная человеческая рука. Но ничего не попишешь... придётся творить как есть. Кстати, насчет есть. Орк потянулся к стоящему на столе огромному медному тазу, извлек из него остаток бараньей ноги и принялся меланхолически грызть хрящик. Вот сейчас перекусит слегка и вновь за перо возьмётся.
Автор поставил точку, отодвинул клавиатуру и откинулся в кресле. Нет, какая-то муть получается. Зачем он стал писать про орков? Ведь чушь полная. Ладно бы про троллей сетевых - там можно развернуться, благодатная тема. И злободневная, и прикольная. Но высасывать из пальца сюжет о нелегкой доле орка-прозаика... мягко говоря, дурацкая затея. И на кой он на это подписался? Однако, быстро поправил он себя, издатель обещал рассказ издать. Собственно, этим они, издатели, и должны заниматься. А то всё отказывают. Что-то поднадоело уже... Горестно вздохнув, автор поднялся со стула и отправился на кухню перекусить.
Йеэх ещё раз с удивлением посмотрел на перо. И как так получилось, что он, боевой орк, вдруг стал фантазировать да ещё записывать свои фантазии на пергаменте? Хошь как хошь, а что-то тут не то. Нездоровое. Здоровое для здорового орка вроде него - это бить хохобоббитов. Сморчки эти, надо сказать, совсем обнаглели: набеги устраивают, сопротивляются, не хотят, чтобы их завоёвывали... Ну, как дети, честное слово. Вот бы взять в руки верную дубинку и пойти отколошматить пару врагов. А лучше - пару десятков. Раззудись плечо, так сказать...
- Йеэх, - сказал Йеэх. И, кто знает, возможно, именно поэтому его назвали Йеэхом. Орк-писатель взял перо, обмакнул в чернила и продолжил писать.
Ырг издал устрашающий боевой клич и бросился на врагов. Они численно превосходили одинокого, но храброго орка. Зато Ырг был больше и сильнее.
"Йеэх, - подумал он, проламывая здоровенной дубинкой череп очередному хохобоббиту, - что ж так неуклюже всё? Вот, помнится, в давние времена орки жили себе спокойно, никого не трогали, потому что их никто не трогал, потому что все орков боялись. А теперь? Куда ни плюнь - кругом хохобоббиты! Засилье какое-то! Засилье-насилье", - родилась в неожиданно-творческом мозгу зелёного воина рифма.
Она немного подстегнула Ырга, но только лишь слегка. Звук дробимых челюстей и проламываемых черепушек мерзких настырных хохобоббитов уже не дарил приятных чувств. А прежде, бывало... А впрочем, что прежде? Разве ему когда-то это нравилось? Ну, положим, оркская натура даёт себя знать, и завалить десяток-другой противников время от времени просто необходимо. Но дальше, дальше что? Пустота, мрак или хуже - серые будни. Чего-то не хватает. Чего-то большого и важного. Как... как свой мир. А из чего создаётся этот самый свой мир? Да из головы же!..
Упомянутая часть тела вдруг завибрировала и, кажется, зазвенела. По крайней мере, в ушах звон раздался. Да что ж такое! Задумался и пропустил удар палицей. Раньше он подобного себе не позволял. Хорошо, что лысую голову прикрывает надёжный, прошедший с хозяином многие бои шлем.
Ырг рыкнул, вот так:
- Ы-ы-ырг!
Крутнулся на месте, раскидав остатки хохобоббитов правильным кругом, и, взвалив дубину на плечо, пошёл к лагерю.
Автор включил на кухне неяркий свет, подошёл к холодильнику и открыл дверцу. Надо найти что-нибудь съестное. Да, несмотря на то, что он не помнил, когда получал гонорар, а значит, и когда покупал еду. Тяжела всё-таки писательская доля...
- Но писательская доля очень тяжела! - попробовал отговорить Ырга предводитель армии, архиорк Бррдрргррык.
- По-твоему, лучше махать дубиной налево-направо безо всякой надежды выбиться в люди?!
- В орки, - поправил Бррдрргррык.
- Угу.
- Но я же выбился!
- Хех. Командуешь всякими отморозками типа меня. И это ты называешь выбился?
- Э-э...
- Так вот. Меня всё это за-дол-ба-ло. Во всех смыслах. Слишком часто мне били по кумполу. Пора ему отдохнуть и поработать не внешней стороной, а наполнением!
Эк он завернул. Глава орков воззрился на него с удивлением и уважением одновременно.
- Короче, буду писателем, и точка. Где тут у вас пергамент?
- Там. - Бррдррргррык указал лапой. - А с чего ты начнёшь? Будешь описывать свои баталии?
- И до этого дойдёт. Но любой писатель должен сперва родить сюжет. Да чего ты ржёшь, начальник? Короче, родить должен. И придумать неожиданный ход, хотя бы в концовке. Без этого нормальное произведение не написать.
- Ну, тебе виднее... Ладно, успехов.
И, тихо ступая - так, чтобы не помешать мыслительному процессу Ырга, - Бррдрргррык вышел из палатки.
А Ырг грыз перо, устремив взор к потолку, и думал о том, что многие, да почти все известные личности выбились из простонародья. Так и он, Ырг, обычный орк, скоро станет мировой знаменитостью! Но вначале нужно написать что-нибудь. И, кажется, у него уже есть идея.
Йеэх откинулся на спинку стула. Да, неплохо, определённо неплохо! От сюжета повеяло чем-то концептуальным. Магическим реализмом, если угодно, пускай это выражение и звучит странно в мире, где магия - неотделимая часть бытия.
- "Неотделимая часть бытия", - медленно повторил вслух Йеэх - и тут же записал выражение, пока не забыл. Надо будет вставить его в повествование.
Ну ладно, что там дальше с Ыргом.
Зелёные пальцы водили перо по пергаменту. Кончик языка высунулся из пасти. Ырг был сосредоточен и пока ещё отчасти напряжён. Но постепенно напряжение спадало, а ему на смену приходили уверенность и увлечённость. Он погрузился в придуманный мир.
Автор, увлечённый своими мыслями - в основном связанными с сюжетом пишущегося произведения, - не сразу заметил, что холодильник истошно верещит. Помотав головой, автор начал быстро искать съестное.
- А то разморозится ещё. Как меня увлёк сюжет про орка! Надо же!
Обведя взором внутренности холодильника, автор с удивлением обнаружил, что в секциях лежат сплошь бараньи ножки. И ещё, в беспорядке, какие-то большущие грязные бутыли с деревянными пробками. Автор открыл одну, понюхал и вытаращил глаза от изумления: "Эль!"
Морозилка тоже была под завязку забита тёмным пивом и бараньими конечностями. И что, ему это есть? С какой стати?
Внезапно автору почудился странный звук - словно скрип, только гораздо более тихий. Еле уловимый. И что-то вроде шлёп-шлёп или бульк-бульк. И тяжёлое дыхание. А ещё запах - прямо скажем, не самый приятный, но отчего-то казавшийся привычным.
Тут зазвонил телефон.
Автор прошёл к той части пещеры, где находился аппарат, и снял трубку.
- Ал...
Стоп! Пещеры?!
- Эй, ну, где ты там завис? - раздался из трубки громкий грубый голос, сопровождаемый лязганьем, рычанием и криками. - Всё пишешь? Бросай это дело и выходи - хохобоббиты просто одолевают!
- Э-э... минутку.
Он положил трубку на столик, рванулся в ванную, зажёг свет. Подбежал к зеркалу, уставился в него... и несколько минут приходил в себя.
- Алло! Алло! - звали его в трубке под звуки разгоравшейся битвы. - Ты куда пропал? Алло!..
Надо ответить, решил автор. Но не смог отойти от зеркала. Оттуда смотрел орк.
Кто-то большой и зелёный водил зажатым в толстых пальцах пером по пергаменту. Макал перо в чернила, снова водил и снова макал. Тяжелое дыхание вырывалось из пасти. Тихое поскрипывание сопровождало царящее вокруг спокойствие. При помощи чернил создавались слова на бумаге. Листки откладывались, брались новые. И словно бы что-то необъяснимое, но оркски правильное и приятное разливалось в воздухе! История рождалась...