Мы пишем в юности стихи,
А в зрелости - романы.
И в них, помимо чепухи,
Лишь желчь самообмана.

В семнадцать лет хромает слог,
И рифма режет уши,
Но пыл поэта, видит бог,
Воспламеняет души.

А в сорок гладко льется речь
И выверены строки.
Но души ими не зажечь,
Как ни клейми пороки.

Деревья сохнут, и трухи
Все больше. Дышим тише...
Мы пишем в юности стихи,
А в зрелости не пишем.

Живём, скрипим, плодим грехи...
Мир грез - необитаем...
Мы пишем в юности стихи,
А в зрелости - читаем.