Слагали миллионы строк и фраз 
О чувствах сильных разные поэты.
И повторяли сотни тысяч раз 
"Любовь" и "кровь"... И мне досталось это.

Я участи такой не избежал.
Слова роятся, складываясь в строфы.
Творит, вонзаясь в лист, перо-кинжал
Сердечные победы, катастрофы.

И что тому виной? И что со мной?..
Ведь в глупом сочинительстве нет прока.
Любовь нередко мнится неземной,
Однако с небом - вечная морока.

С реальностью жестокой, видит бог,
Не сходятся заоблачные грезы.
И дарит жизнь, пусть белый свет неплох,
Не розы, а проблемы и курьезы... 

Поэты, воспевая милых дам,
Недостижимым бредят идеалом...
Я этой моде должное отдам
И лягу спать... в обнимку с одеялом.