Этот год бросает души оземь.
Не фигура речи, не курьез - 
Нет сезонов, миром правит осень,
И крушит надежды всем всерьез.

Високосный... Словно попугаи,
Люди повторяют, что он - зло. 
Беды чередой бредут, пугая, 
Если пережил, то повезло. 

Он минует - дальше станет проще
И светлее, пусть не до бела. 
Не взрастут в пустынях кущи-рощи, 
Но - ура! - наладятся дела.  

Верится в подобное нередко   
Тем, кому сейчас невмоготу. 
Так когда-то ждали наши предки
Счастья в наступающем году. 

Думали, потратив дни и нервы, 
Будут жить, ведь не пришел конвой...
Отмечали новый сорок первый,
Провожая год сороковой. 


18.11.2020