Она стояла у окна и смотрела вдаль. Там, в темноте, в тусклом свете окон крупными тяжелыми хлопьями шел снег... Он никуда не торопился. Просто шел и шел - не сбиваясь на вьюгу и не прекращаясь... Она ждала. Ждала, что однажды этот снегопад расступится и выпустит из своих объятий Его... Как всегда невыносимо прекрасного и... чужого. Она всегда знала что он не принадлежит ни ей, ни кому-либо другому. Да что там - он даже себе никогда не принадлежал... Но она ждала.
Она знала что он где-то рядом, где-то совсем недалеко... Такой чужой и такой родной одновременно. Она всегда чувствовала его настроение, его состояние... Это было необъяснимо, но стоило ему простудиться - температура поднималась и у нее; стоило ему порадоваться чему-то, как и она чувствовала необъяснимую радость в сердце. Даже если она не знала где он сейчас. Вряд ли он чувствовал то же самое. Но она и не обольщалась. Чем на меньшее надеешься - тем меньше боли потом...
Она надеялась только на то, что однажды он придет, что она сможет наконец утонуть в его крепких объятиях, взглянуть в его глаза... Он знал что она его ждет. Но не приходил. Быть может не мог. Но скорее не хотел. Она была готова ждать вечность... И ждала. Она ждала весной, когда снег таял и распускались цветы, летом - когда вокруг все радовалось солнцу и жизни, осенью - когда падали листья...
Однажды это кончится, говорила она себе, я дождусь... И она оказалась права.
Это случилось, когда небо изливало на высохшую от жары землю свои запасы дождя под гулкие раскаты грома. В свете молнии она увидела его силуэт - он шел сквозь дождь, ни обращая внимания ни на порывы ветра, ни на хлещущую по лицу воду, ни на сверкающие молнии... Он шел к ней. Он хотел этого. Он шел для того, чтобы научить ее летать. По ее щекам катились слезы. Но это были слезы счастья... Он обнял ее и посмотрел в ее бездонные любящие глаза. Она не хотела думать что будет дальше. Она была счастлива. Счастлива тем, что он пришел...