Поэты долго не живут,
Тоской снедаемы и слабы.
В особенности, если труд
Их поддержанья жизни дабы.

Им нужно язвы растравлять,
Себя сжигая, как бумагу,
Чтоб критиков слепая рать
Потом налипла к саркофагу.

А я - в научной тишине.
Мне нет ни удержу, ни краю.
Поэт - он умер уж во мне:
Стихи как каменщик слагаю.

New York, 21 October 2012