Стихи прославленных поэтов, читая вас в свой праздный час, я массу находил советов, блестящих, ярких, сильных фраз.
Стихи звенели, как оружье, сметая всяческую муть, срывая внешнее, наружное, вещей нам обнажали суть.
В них все природы совершенство, любви священной благодать. В неистовстве, огне, блаженстве, они сумели все объять.
И все же грустно и тревожно звучит мотив в стихах подчас, мол, передать все невозможно, природа совершенней нас.
Рук трепетных полет в тумане и с хлебным запахом зерно, все это так нас в сердце ранит, стихам так ранить не дано.
А мне не нужно совершенство. Я приношу ему дары, и чту его в немом блаженстве, но мне милей мои миры.
Пускай они несовершенны, Пускай в них мало глубины. Они мои. Они священны. Они мне одному верны.
В щемящем сладостном забвенье поэт творит нам чудеса, в слова вселяя вдохновенье, он создает вновь небеса, поля, леса, пустыню, воду... И вот слова уж не слова, Великой матушки-Природы они живые острова.
А я хочу варить другое. Металл струится раскален. Пусть он пронзает все живое, пусть сам я буду им пронзен.
Смерч слов моих, над плотью бренной, меня сумеет распылить, и я, такой несовершенный, в своих мирах останусь жить.