* * *

   Я спешу по утрам к метро-по-литену,
   забиваюсь с другими людьми в автобус.
   Ускоренье придаст нам крутящийся глобус.
   За окном замелькают дорожные сцены,
   я хочу осознать алгоритмы замены,
   торможу, скрежеща, ибо сам себе тормоз.
  
   Кадры жизни пойдут, как при съёмке рапидом,
   и предметы рассыплются вмиг на части.
   Вряд ли важно, какой они стали масти,
   вычленять не хочу я подвиды и виды...
   Только вижу арену кровавой корриды,
   где все судьбы в руках анонимной власти.
  
   Я спускаюсь в метро, подхожу к вагону.
   Вспышка бьёт по глазам отражением ада.
   И уже ничего, ничего нам не надо.
   Сверху смотрит на нас, сострадая, Мадонна:
   видя наши тела, слыша вскрики и стоны,
   в пропасть рушится с нами небосвода громада.
  
   Жизнь абсурд - по Камю нас учили и Сартру.
   Меня нет - я разъят на молекул цепочки,
   а в ответ разбежится по траурным строчкам
   весь мой мир: от цветущих фиалок Монмартра
   до заношенной шапки из убитой ондатры,
   продолжая свой бег в этом круге порочном,
  
   пищевые цепочки пополняя собою.
   Ну, а правда сатрапа и ложь правдолюбца
   проливными дождями нам на головы льются...
   Мы гордимся планетой своей голубою,
   и, бродя по трущобам звериной тропою,
   громко воем, завидев абрис лунного блюдца.