Аннотация: Кхм. В серьёзные авторы я не лезу. Это просто мысли в метро. Критике - рад.
Я увидел его на Нашем месте - в Трубе на Китае. Прямо посередине, где ждали меня, и где ждал я. Сразу, с первых секунд он напомнил мне себя. Тот же многокарманный пуховик, тот же неряшливо закинутый за спину как у первоклассника рюкзак. Человек способный провести не одну неделю по квартирникам да по флэтам. Лицо - тронутое алкоголем. Синева под глазами - да жалкий букетик в руках. С ним всё был ясно - он Ждал. Ждал, сжимая несчастный букет до белизны жилах. Ждал, играя желваками. Видимо, Ждал - последний раз. Не зная что любовь зараза, что любовь - чума. Я выдохнул, и громыхая гадами в тишине ночного метро, чётко печатая шаг, зашагал дальше. Он нагнал меня спустя минут пять - в руках уже не было букета, лицо осунулось, а взгляд потух. Взгляд - в никуда....
Предвестником поезда сегда слушит ветер. Ветер метро - тугой, отдающий резиной и металлом, беспощадно терзащий модные причёски модных дамочек. Хотя такие - не ездят в метро. Ветер, тускло-жёлтый свет фар, гул тормозов. Я сел на широкую скамью - он напротив. Я посмотрел на него. Он такая же крыса, как и я. Я закрыл глаза.....
Я люблю метро - и могу повторять это сотню раз. Люблю и ненавижу. Ну, с люблю тут всё просто - житель Города, не может не любить Метро. Свои вены. Нельзя не любить холодок ночных холлов станций. Нельзя не любить бойкую толкотню Вокзалов, строгую суровость Центра, праздную толпу ВДНХ. Раньше, ещё полтора года назад, я немного знал метро. Помнил лицо саксофониста с перехода на Баррикадную. Помнил лица аскеров на Октябрьской Кольцевой. Казалось - ещё чуть-чуть - и я буду знать лица машинистов. А ненавижу - это труднее. Я ненавижу парочки, наверное от зависти. Вам знакомо то сосущее, тоскливое чувство холода когда видишь парочку? Когда видишь как она заглядывает в его глаза, ерошит волосы, и что-то шепчет прямо на ухо, отчего он заразително смеётся? Оно есть. Чуство того, что вот, сейчас ты выйдеш из вагона, и тебя встретит такая же холодная ночь. Потом будет пустой автобус, и скрип ключа в двери. И никто, ты слышишь, никто не шепнёт тебе на ухо единственное слово. "Люблю". Впрочем - я отвлёкся.
С оглушительным шумом схлопнулись двери. Иногда мне кажется, что вагон метро - это машина времени. Шумный хлопок дверей отсекает тебя от прошлого, могучий гул электромотора уносит тебя к будущему, и наконец приветливое шипение дверей выпускает в будущее. Двери с шумом схлопнулись - и под могучий гул мы уносились к будущему. Потом двери зашипели, и на Кузнецком вошло Будущее. Оно шло неуверенно, спотыкаясь. Глаза Будущего застилала пелена слёз. Она не глядя села подле него, и обронила книгу - затрёпанного Чака Паланика. Он, тот парень из Трубы, бережно, как самое ценное на свете поднял книгу и отдал ей. Ну а потом я понял, кем был на самом деле тот парень из Трубы на Китае. Он был Волшебником. Потму что дальше всё было как в кино. Пара фраз - и его взгляд уже приобрёл смысл, а она больше не содрогалась в спазмах плача. Пять минут - и на её щеках уже больше ничего не блестело. Семь минут - и он приосанился, расправил плечи. Десять минут - и её глаза снова блестели, но нет, уже не слезами. Двенадцать минут - и я слышал звонкий смех. А потом - приветливое шипение пневматики выпустило нас в Будущее. Я пропустил их вперёд, отойдя от дери, и они вышли вместе, рука об руку. Я шёл чуть позади, и невольно проводил их до выхода из подземки, ну а потом мы разошлись. Им налево - мне направо. Потом был пустой автобус, скрип ключа и лай собаки. Свет монитора, и полупустой IRC-канал. Потом они станут парочкой, и если я их увижу, я буду их ненавидеть. Ну а завтра, возвращаясь в ночном вагоне метро, я выпью за них пива...