Аннотация: Основанно практически на реальных событиях...
Мыслишка четвертая. Про любовь...
У моей подруги был в молодости роман. Страстный и безумный, причем безумный - это не метафора: я действительно временами опасалась, что закончится эта душещипательная история комнатой с мягкими стенами и смирительной рубашкой. И слегка подозревала, что Ему именно там самое место.
Я наблюдала все это со стороны. Ну то есть не совсем со стороны, потому что периодически мне приходилось активно участвовать: накапывать водки, подносить зажигалку и в очередной раз выслушивать трагическую историю расставания навсегда.
Они расставались навсегда несколько раз. Самое короткое "навсегда" длилось пару дней, самое длинное, насколько я помню, около двух лет. Каждый раз она зализывала раны и пыталась идти дальше. Но потом он опять объявлялся в ее жизни. Он звонил и говорил - приезжай, и она бросала все и всех и ехала. Или она звонила и говорила - хочешь, я приеду? Или они сталкивались на автобусной остановке и через пару минут шли покупать ей зубную щетку.
Иногда она звонила мне, и переполнявшее ее счастье выплескивалось из телефонной трубки прямо мне в ухо. Уху было щекотно, но я покорно выслушивала, какой он замечательный и как она его любит - и как они будут жить долго и счастливо и умрут в один день. При этом последнему не верили ни я, ни она, и обе знали, что не верим. Но это не имело значения - для нее, и мои продиктованные врожденным здравым смыслом попытки как-то вернуть ее на землю проваливались в пустоту, наполненную счастьем.
Это был красивый роман - огонь всегда красив. Я мельком видела их вместе. Только мельком, потому что ее подругам не было места в их отношениях... а может, потому что она знала, что он мне не нравится... Так вот, я видела их иногда вместе и это было красиво. Они существовали только вдвоем и только здесь и сейчас. И только друг для друга. Есть такая банальная фраза: светиться от счастья...
Я никак не могла понять, что она в нем нашла. Он пил. Практически не работал. Унижал ее. У него были другие женщины - и она о них знала (он сам рассказывал). Самое интересное - она и сама не понимала. Называла себя наркоманкой, рассказывала дикие истории о том, как он опять, ненавидела его - и мчалась по первому звонку, среди ночи, на другой конец города. Мчалась, чтобы через несколько дней, через неделю, через месяц опять вернуться зализывать раны и плакать у меня на кухне. На мои (опять-таки продиктованные врожденным здравым смыслом) попытки заставить одуматься и прекратить этот затянувшийся на годы сеанс садомазохизма, она говорила: ты ничего не понимаешь, я же люблю его! Оказалось, что я холодная бессердечная сучка, которая ничего не понимает в любви и счастье. Я прощала: чего взять с больного человека.
Я действительно не понимала и не понимаю до сих пор. Она замужем (за другим, естественно), у нее двое детей, и все хорошо - а я все равно не понимаю. Что это было, люди? Любовь? Вот это безумие, издевательство над собой и над другим, сжигание себя - это любовь? Если да - тогда я действительно ничего не понимаю в любви и счастье...