Аннотация: Когда все достало настолько, что не хочется... писать.
Я больше никогда не буду писать.
Не потому что меня раскритиковали вдрызг.
Не потому что я не могу выразить чувства словами.
Не потому что у меня не осталось того, что я бы хотела сказать.
Просто надоело каждый раз старательно вытанцовывать душевный стриптиз, в ответ слыша одно и тоже. Или критику.
Ненавижу критику. После нее хочется пойти и утопиться. Но нет. Мой проклятый характер и отвратительные принципы заставляют стиснуть зубы, улыбнуться и писать дальше, потому что хочется быть идеальной.
Мне надоело изгаляться перед людьми. Выплескивать на клавиатуру эмоции и давать читать.
Надоело сидеть часами перед монитором, слушая музыку в ***дцатый раз, а потом стучать по клавиатуре ночью, боясь дико темноты и мамы.
Надоело разговаривать с собой, старательно продумывая диалоги и эмоции. Потому что получается все равно не то, что хотелось.
Надоело ловить себя на пристальном разглядывании людей. Какого фига я добрых пятнадцать минут пялилась на щиколотки девушки в метро? М?
Надоело забывать слова...
И вообще, зачем я начала писать?
Ради... чего?
А просто так.
Просто захотелось описать то, что я видела в своей голове.
Просто хотелось донести до кого-то то, что я чувствую.
Просто захотелось проверить, смогу ли я обмануть людей.
Да, смогла.
Потому что я никогда не испытывала тех чувств, о которых писала.
Потому что все, что я делала, было э-э-экспериментом.
А сейчас я просто не знаю, как высказать все, что я чувствую.
Нет. Не так.
А сейчас мне просто НЕКОМУ высказать все, что я чувствую.
Поэтому единственным моим становится равнодушный кусок металла, подсоединенный к розетке.