в  цветах, как в облаках,
весенний  абрикос,
посаженный  отцовскими руками.
я задаю тебе
всегда один вопрос -
куда ты скрылся, где теперь мой дом?

где старый двор? 
в нём затерялось детство,
огонь в печи, 
навек согревший сердце,
и мамины глаза,
тепло усталых рук,
её любовь  -
спасательный мой круг.

там  старый  Мойше  жил,
какой он был скрипач!
ушёл, как жизнь ,на цыпочках неслышно,
осталась тишина 
забытый ветхий плащ,
подвешенный  на ржавый крюк луны.

Был двор когда-то -
грузчики, портные,
Друзья,подруги 
дерзкие, лихие,
Художник брадобрей, 
профессор кислых щей,
и не было  на свете их родней.

наш старый двор шумел 
на разных языках,
здесь выпивали, ссорились, любили,
ах, Мойше, стол накрыл ,
жаль, только в  облаках,
играет  фрейлехс, хору и гопак...

душа пришита,
словно  вечной ниткой,
звенящею струной 
к еврейской скрипке,
стою на сквозняках, 
шепчу себе - не плачь,
здесь был  когда- то двор, 
в нём жил скрипач.

6.01 2019