Я на твоей ладони остался прочитанной книгой, 
Без лишних закладок на интересном месте, в середине. 
Там, где начинается развитие событий, 
Я продолжаю утопать в неведанной трясине.

И измусоленные пальцы елозят по страницам, 
Оставляя отпечаток свой на чистом месте. 
Порою кажется, что мне всё это снится, честно, 
И ничего не вызывает, кроме чувства мести.
 
Я гнев оставлю, где-нибудь поглубже в содержании, 
До туда редко, кто когда-то вообще доходил. 
А, если так подумать, ни для кого не тайна, 
Что всё самое интересное ещё впереди. 
Смотри не пролистни...

А ты всё ноль внимания, 
Толи шрифт не тот, толи переплёт. 
Так и останусь на ладонях пустыми словами, 
Так как кроме тебя эту книгу больше никто не прочтёт.
 
Так и буду пылиться, украшая твой комод...