В былое нет возврата нам, увы, Где из "сегодня" видится иначе Вскипевшей грязи подлости молвы, От коей убиенные не плачут. И ныне оклеветаны собой, Кто был категоричен в устремленьях, Не вызывав врага на честный бой, А за спиной показывал уменья Быть кровожадным чуждой чистоты... Не замечая осквернённым платья, Как и свои кровавые персты, Что не забудут смертного объятья.
Есть Бумеранг, что всё вернёт в тот дом, Что в "приключенья" попирался скукой. И слёзы убиенных всхлынут в нём. Я это знаю. И земля порукой.