Под куполом цирка в пределах дуги, где лонжи, как циркуль, ей чертят круги, летит в перехлёсте огней цирковых небесною гостьей в обитель живых.
Знакомо до дрожи лучей остриё. Напарник надёжный страхует её.
Циркачка, моя ты родная циркачка,
к тебе не пристала житейская грязь.
"Прощай", - я замру в пекле бешеной скачки.
"Прощаю", - ты мне отвечаешь, смеясь.
И платят по счёту богам до конца, за тягу к полёту сжигая сердца. Твой парень отважен, подстрижен под ноль, В глазах его та жа смертельная боль. Ваш номер смертельный!? Так вынь и положь свой крестик нательный - янтарную брошь.
Циркачка, моя ты родная циркачка,
к тебе не пристала житейская грязь.
"Прощай", - я замру в пекле бешеной скачки.
"Прощаю", - ты мне отвечаешь, смеясь.
В ней толика солнца, крупица луны. Нанизаны кольца греха и вины. И вам не сидится на грешной земле, и вы, словно птицы,
летите во мгле,
платя всем по счёту, ввысь рвётесь опять... Такая работа - творя, умирать.