Давно еще, когда в мире жила магия, правил одним королевством юный принц. Не было тогда еще религий - люди верили в Творца и богов природы, детей его. Чудеса еще случались, развивалась наука, смешиваясь с магией. Мир жил своей жизнью.
И где-то ведь существовала принцесса. Только она никогда не выезжала из своего королевства, только писала принцу короткие послания. У нее было свое небольшое владение, бывшее когда-то частью огромной империи.
Она любила петь. И часто принц слушал ее пение.
А потом война. Как правитель, как идеолог, принц должен был защищать земли свои от захватчиков - армии орков и троллей. Он написал принцессе, что она обязательно дождется его. Что он не погибнет на этой войне. А она обещала ждать и грустно улыбалась.
Шли недели, месяцы. Очень редко до принца доходили послания принцессы.
Он воевал, вырывал кровавые победы у нелюдей. Постель его грели симпатичные девушки, покорно преклоняющие колени перед королем. Принцесса подписывала очередной указ об укреплении границ.
Он в битвах сносил врагам головы. Шел к великой победе, тесня кочевой народ к непроходимым мертвым лесам. Она писала ему письма, полные теплой поддержки.
Он выигрывал, а она молчала. И армия принца шла к королевству принцессы, дабы поддержать правителя в желании его просить руки.
Шли месяцы. Победы. Поражения. И все те же теплые слова в письмах. Ее лицо в зеркале, когда рядом был маг. Улыбалась принцесса всегда искренне. И принц верил.
Когда армия его подошла к границам ее королевства, то он был удивлен. Принцесса никогда не говорила, что на ее территории проходили какие-либо военные действия. Что мир и спокойствие царят в ее королевстве. И только обломки стрел и мечей, а также кроваво-красные маки виднелись вокруг.
А страна продолжала жить. Народ восстанавливал хозяйство, возводил заново здания. Как-то пытался жить как раньше. Кризис процветал, но люд улыбался. Через силу, через боль. Но продолжая жить, они двигали свой мир к наивысшей точке, к самому небу, чтобы там найти счастье.
И виднелся замок. Разрушенный. Сожженный пламенем дракона. Принц бросился к нему, приказав воинам помогать жителям. И никто не воспротивился.
Горело все. Даже камень. А башня осталась целой. И именно там были покои принцессы. Принц не знал, почему бежал именно туда. Именно в этот уголок во всем огромном замке, куда никто обычно не заглядывал. Где принцесса играла на арфе, где с помощью кисти и редких красок создавала новые миры.
Ее тело лежало на полу. В побелевших пальцах был сжат тонкий стилет, которым принцесса пронзила свое сердце. Рядом с ней лежал высокий мужчина, полукровка, в котором принц узнал главнокомандующего вражеской армии. Голова его откатилась в другой конец комнаты.
Губы принцессы были изогнуты в победной улыбке. Принц так и не предложил ей руки и сердца.
Позже на трон взошел новый король, а тело принцессы было предано священному огню. И пепел ее был развеян. А траур вскоре прошел, и восстановили замок, но портрет ее все еще висит в главной зале. Юная девушка, играющая на арфе. Величайшая из королев.
Вернувшись в свою страну с великой победой, принц вскоре женился. Конечно, нельзя было иначе. Женой его стала дочь императора, и объединили они свои государства, и после смерти старого правителя принц стал новым владыкой.
Вскоре у них родился сын. И вроде счастливы они были, и забылось все, но принц уже не улыбался как прежде. Иногда он смотрел на зеркало, но ничего не отражалось в нем - только глаза уставшего человека.
И вот однажды, когда над империей возникла угроза новой войны, король вместе с верным отрядом помчался к границам.
Он не вернулся. Ценой своей жизни король снова вернул мир. В неравной схватке с противником, был он смертельно ранен, но успел нанести фатальный удар первым.
Таковы были слова его помощника, старого и верного друга, генерала. И плакала королева, лил слезы выросший сын, и траур охватил империю. И верный друг навсегда хранил верность своему повелителю в сердце.
И только одного не сказал он, только он один видел то, что произошло на самом деле.
Со смехом умирал принц. Окровавленный, снесший своим мечом голову захватчику. Сжимающий в пальцах тот самый стилет.