\"Может, я старомоден, но говорить в пустоту: \"свет\", или хлопать в ладоши, как обезьяна, для того, что бы в квартире зажглись лампочки, я не люблю. Привычней нажать клавишу на стене, а удобней - мышкой на мониторе, когда вечер застанет за работой. Еще меня здорово раздражает автоматическая регулировка света. Это когда не замечаешь, что день уходит, а свет добавляется автоматически. В сумерках работается легче и лучше.
Написание нового романа захватило меня полностью. Уже не помню, когда ел или спал. Точно, что прошло несколько дней. Видимо, в результате истощения, в голову приходят совершенно неожиданные идеи. Как раз сейчас я пишу о любви. Банальный и вечный сюжет о мальчике и девочке. Сцена стоит перед глазами, словно все случилось со мной. А, может, я и пишу о себе?.. Нет, не помню? Провалы в памяти. Необходимо поспать и поесть. Но, как только я собираюсь встать, то что-то удерживает меня, в голову врываются новые сюжеты, и я снова склоняюсь над клавиатурой.
Еще раздражает запах. Из аптеки, открывшейся недавно как раз под моими окнами, пахнет лекарствами. Надо будет подать жалобу в администрацию.
Странно, но особого чувства голода я не испытываю. И, кажется, начинается шизофрения. Прочитал в своей е-почте, среди спама, что-то о том, что мне выпала миссия спасения мира (типа, Вы- Крепкий Орешек, да будет вам счастье). Т.е., все, мною написанное будет происходить на самом деле - и любовь и убийства и даже природные катаклизмы. Бред, конечно, но в предыдущей книге у меня была глава о торнадо, обрушившийся на юг США, а в новостях прочитал о стихии, унесшей жизни тысяч американцев. Совпадение, но какое трагичное! А было бы здорово, переписать, например, Великую Отечественную, или чтобы известный журналист (как его там?), остался жив, после покушения, или у Шварценеггера не убили жену и ребенка. Хотя нет, это из фильма.
Голова совсем пустая. Уже себя не помню. И кто же я такой? Смешно, но в башку лезут какие-то мотоциклы, гонки. Нет, все-таки помню, что я писатель. Написал много книг. Вот только не помню, каких. Одни отрывки. Не связные? Все, пора идти спать. Встать не могу. Словно что-то удерживает. Дежавю. Так уже было, это я помню. Появилась дикая мысль: а, что, если и вправду, моя миссия в том, чтобы писать романы с хорошим концом, там, где нет зла, боли и убийств, в противовес триллерам и ужастикам, а в жизни это все и повторится. Маразм. Мотогонщик пишет женские романы! Знаток Душ. Стоп. Причем тут мотогонщик?...\"
+++
-Привет, Маша!- Олег, студент мединститута, нежно обнял и поцеловал любимую.- Давай погуляем. Давно не было так тихо и солнечно! Прямо петь хочется! А представляешь, в больнице, ну, где я практику прохожу, мужик один, автогонщик, разбился сильно и в коме, уже с-полгода, лежит, так у него нет никаких признаков пролежней, да и активность мозга такая, словно он диссертацию пишет. Главврач в шоке! Но это ерунда. Я, вот, хочу тебе сказать, что, вот, люблю тебя сильно и, вот... будь моей женой!?
+++
\"Успеть бы, только, пока \"дурка\" не заберет, написать то, главное, после чего уж и плевать на все?\"
+++
-Папка, а ты точно больше не уйдешь от нас и пить не будешь?
-Что ты сынок, слово даю!
-Папка, я тебя люблю.
+++
-Ну, что, Михалыч, помянем павших! Немного нас осталось? Помрем, кто детишкам расскажет, как в 41-м гнали немца от Бреста до Берлина?