Кропаль.

 *

Кропалящий в тишине для тварей смердящих!
Слышишь ли ты меня в прошлом, будущем, настоящем?
Я кричу тебе сквозь тьму веков,
даль парсеков и написанных моей кровью слов.

Ухайдокайся в хлам - но не кайся!
Будет больно и страшно - но ты улыбайся.
Через сжатые зубы только крик о пропащем.
Я иду к тебе - скоро и я в настоящем.

Синева над землёй будет вновь уходящей.
Через день над рекой паром мёртвые рыбы.
Отохотились мы, отловились и сгнили.
Только души тайком ещё раз посетили.

Ясноглазый туман уходящего лета.
И намотка лиан синевой да рассвета.
Ночью лютый мороз и статуи когда то живые.
Успокойся, умри - все мы были такие.

Отутюженный мир, плоскость для первоходов.
Горы бывших богатств а всех местных здесь в норы.
Видишь суслика ты? Может быть его нету?
Иль сидит он один под землёй до рассвета?

Чёрный кролик пропал унося с собой сказки.
Он наверно не знал и здесь жил без опаски.
Ездил, думал, любил, уши высунув с моря.
Может просто Наив он не знающий горя?

Ты помойся и смой в море все свои сказки!
Нам не нужен герой что вперёд без запаски.
Прёт всегда напролом чтобы кровью разбиться.
Ты хоть помнишь друзей что ушли своих лица?

Смой с себя эту грязь и начни всё по новой.
Эту гарь, эту мразь, эти чудо уколы.
У тебя целый мир а ты грузишься прошлым.
Эшелон твой ушёл, ты живи - не будь пошлым.

 **

Скажи мне Анжи - я скоро умру?
И что это за опухоль у меня в голове?
Она растёт, но мне всё равно.
Быть может найдут меня по утру.

Приедут менты и пнут меня в бок.
Давай просыпайся! Что ты здесь прилёг?
И пара пинков, и рёбра все в хлам.
А мне всё равно я вешу лишь грамм.

Я сверху смотрю как грузят меня.
Куда то везут чтоб разрезать и сжечь.
Хирург здесь пластун - он пластает меня.
Ему всё равно, ждёт дома жена.

И спирта сто грамм и в руки пила.
Опилки на стол красным может с бела.
Работа кефир и несмазанный чай.
Ты стол то Браток - не разрежь невзначай!

 ***

Родится в муках чтобы в муках жить.
Орать порою глотку надрывая.
Расти, ходить и женщину любить.
Лишь потому что мол судьба такая...

Стать старым и хлебать один бульон.
Не понимать что делать и зачем.
Потом письмо кому то почтальон.
Вдруг принесёт - мол умер давно он.

А может быть лишь спорт один и бег.
Чтоб снова оружейным стать патроном.
В Мясном Бору вновь превратится в тлен.
В кармане медальон, вокруг болото мёртвых.

Опять родится и по кругу всё.
Где кайф от взрывов и полёта пули.
И мясо что не съешь вокруг лежит.
И сам ты мясо, просто мясо в тире.

Опять попасть под молотки войны.
Идти в атаку глотки разрывая.
Висеть избитым мясом над костром.
На оружейном шомполе сгорая.

 16.07.2017.