Я рисую на склоне дня.

 *

Rail Nation.


Поезда это наша судьба, 
и шагая через эпохи. 
Мы штурмуем склады городов,
на последнем затянутом вздохе.

Скоро АП и начало конца,
у того что живёт без начала.
Ты и Я разбежимся опять,
по своим городам до Финала.

 **

Я рисую на склоне дня.
В запотевшем стекле оконном.
Вывожу штрихом я тебя.
Силуэтом в ночи полутёмным.

Он поникший глядит туда.
Где рождаются летние травы.
Умирает под утро ночь.
И ты станешь легчайшим паром.

Улетишь, испаришься, уйдёшь.
Навсегда со стекла в пространство.
Я останусь один без тебя.
Погрузившись в пучину пьянства.

И охватит волна огня.
Алкоголя белесая шторка.
Но теперь я уже никогда.
Не забуду тебя Незнакомка.

 ***

Я выпадаю в осадок,
куда то на дно.
Странного,
и полутёмного мира.

Здесь глубина,
тишина и лишь сверху окно.
Для сотворения, 
Нового Суперкумира.

Кружатся в вальсе,
усталых полночных идей.
И замирают огни,
фосфористого цвета.

Нету здесь,
блядских краснючих ебучих речей.
Лозунгов нету,
ушедшего мокрого лета.

Стынь тишина и избавь,
ты нас всех от оков.
Тех что ко дну,
тянут своими камнями.

Лёгкие наши,
наполни ты розой ветров.
Чтобы они кислородом,
всегда нас снабжали.

И забери навсегда,
и под землю зарой.
В самой глубокой,
и мрачной Суперпещере.

Тех кто нам камни,
повешать на шею готов.
Лишь потому что,
мы все им надоели.

 ****

Стираются грани у мечт,
уходят в ночи пилигримы.
По тёмным дорогам туда,
где камень стоит над могилой.

И ноги все в кровь истоптав,
колени разбив все в экстазе.
Пожалуй уже не найдут,
то счастье что в старом рассказе.

Про мир что без лютых людей,
и злобной машины военной.
Откроешь глаза и блядей,
увидишь над миром нетленным.

Да так ли нетленен и он,
ведь все мы когда то истлеем.
Алиса, вари суп с котом,
из шкурки ты муфты пошей им.

Из косточек сделай скелет,
из хвостика кисточку править.
Картину что я рисовал,
уже никому не исправить.

Твой кролик убёг уж давно,
терновник и тот попилили.
Того же кто был Бармаглот,
менты в Крестах завалили.

И мир зазеркалья потух,
покрылся он красным туманом.
Там шепчутся чтобы не вслух,
про Жуликов жутких обманы.

Туманами станем все мы,
живя в ожидании манны.
Алиса, нарви мне цветы,
из Крови Иисуса гуманной.

 03.08.2020