Летней ночи полвторого,
За окном гремит гроза.
На меня из монитора
Смотрят красные глаза.

Взглядом тусклым и бессонным,
и потухшим, как зола,
Смотрит кто-то, мне знакомый,
По ту сторону стекла.

Пот холодный прошибает
озарением простым:
Вдруг и он меня считает
Отражением своим?

Я дрожащею рукою
Бью в экран, стеклом звеня -
Я боюсь, что он другою
Первым выключит меня.