Гладченко Юрий Александрович. Осколки зазеркалья

ОСКОЛКИ ЗАЗЕРКАЛЬЯ

Я поправил галстук, снял очки, потёр переносицу большим и указательным пальцем, надел очки... Вновь посмотрел в зеркало...

Вроде ничего...

Глаза только мутные...

Надо было раньше ложиться спать: знал же, что сегодня состоится важная встреча и надо хорошо выглядеть и быстро соображать... Но - зачитался. Впрочем, роман оказался по-настоящему интересен, так что не стоит жалеть о потраченном времени. Не то, чтобы автор считался мастером с большой буквы, но его творение напоминало одну мою давнюю задумку, так и не реализованную.

Ну что ж, мир велик: рано или поздно кому-нибудь в голову придёт та же мысль, что и мне. Жаль всё же, что...

Стоп! Не отвлекаться!

Я посмотрел на часы: четверть седьмого.

...а на улице дождь со снегом и послезавтра - переводить часы на зимнее время...

Остаётся надеть ботинки и плащ... Вот и всё. Можно идти.

Я открыл дверь и выругался: на лестничной площадке было темно, хоть глаз выколи. И это - третий раз за неделю!

В прихожую ворвался непрошеный гость - ветер, мазнул холодным и мокрым крылом по лицу и умчался в комнату. Оглушительно хлопнула форточка, посыпались осколки стекла.

Ну что за!..

Я сделал шаг назад, повернулся... В зеркале напротив двери что-то мелькнуло...

Мир ослепительно вспыхнул и разлетелся мириадами хлёстких осколков.

Кажется, я слышал, как кто-то подошёл ко мне; осколки тоскливо и сухо хрустнули под его сапогами.

Нет, показалось...

Тишина.

Звенящая тишина и холод, вот что не даёт мне сосредоточиться и обдумать своё положение. Сколько я уже здесь? Бог весть: ни часов, ни сотового... Как и одежды. Вообще ничего: голый человек в голом мире.

Зеркало - как насмешка. Огромное зеркало - от пола до потолка - в простой деревянной раме. Такое же, как в моей прихожей. А, может, это оно и есть? Нет, вряд ли: на кой им такие сложности?

Кому - "им"?

Интересный вопрос. Общаться со мной похитители не торопятся.

Психи...

Комната, в которой я очнулся, невелика: сделаешь три шага и уткнёшься носом в противоположную стену. Пусто и холодно. Мебели нет, если не считать зеркала. Впрочем, какая это мебель?

Нет ни окон, ни дверей.

"Замуровали, демоны!" - кричу я и пытаюсь рассмеяться, но изо рта вырывается что-то невнятное и хриплое.

Одна из странностей: в комнате нет светильников. Тем не менее, светло как... как на операционном столе. Наверняка где-то здесь скрыты видеокамеры и похитители наблюдают за мной. Проще всего было бы следить из-за стекла, но (я проверял) зеркало - самое обычное. Оно даже укреплено так, что между ним и стеной можно просунуть руку.

А вот стены... стены - другая странность. Они холодны, как оконное стекло в рождественские морозы. Только вместо морозных разводов они разукрашены другими картинами. Странными, беспокойными картинами...

Именно так: странными и беспокойными. Они словно живут внутри стекла: то медленно, как тени, перемещаются по часовой стрелке, то стремительно прыгают с места на место, как обезумевшие мартовские зайцы.

Если я не сошел с ума, то похитившие меня...

Кто они?

Обычные преступники не стали бы утруждать себя подобными вещами. Да и не такая уж я важная птица, чтобы похищать для...

Я дрожал от озноба: наверное, скоро буду таким же, холодным, как и всё вокруг. Как эти стены, как картины. Почему-то изображенное на картинах кажется мне знакомым, но я всё никак не могу точно вспомнить, откуда... быть может, это - иллюстрации к фантастическим романам, прочитанными когда-то? Возможно. Но почему они так тревожат меня? Почему при взгляде на них сердце то замирает, то начинает колотиться, как...

Мне кажется, что я видел всё это своими глазами. Когда и где? Забыл.

Холодно...

Как же мне холодно! Хочется уснуть и ничего не видеть.

Сажусь на пол напротив зеркала... Как же я об этом раньше не подумал? Быть может, на это раз мне дадут уснуть!? А то ведь разобью ко всем чертям ваше драгоценное зеркало!!!

Глупо хихикаю: надо же... какой я умный! Я зеркало бить не буду, вы его сами...

Проваливаюсь в сон как в грохочущий железнодорожный тоннель и...

Больно!

А мне казалось, что я уже привык. Да и все чувства притупились от холода и отсутствия сна. Да, спать мне не дают. Как только я пытаюсь забыться, пол и потолок меняются местами. Или я всё-таки сошёл с ума? Но боль при падении - самая настоящая! Как и синяки.

Холодно...

В стенах комнаты нет ни щёлочки, но откуда-то веет тоскливой осенней сыростью.

Почему же комната-перевёртыш не сбросила меня на зеркало?

А, вот в чём дело...

Сотрясаясь, то ли от озноба, то ли от смеха, я опустился на стену напротив зеркала и пополз по льдистой поверхности... замер в центре. Закрыл глаза...

Наверное, я всё же уснул.

По крайней мере, теперь я нахожусь не в комнате с беспокойными картинами.

Теперь на мне есть одежда, а в правой руке - меч. Но... но что это со мной? Волосы стали намного светлее и длиннее (да на мне такие космы и за год не вырастут!), а тело... Ощущение такое, словно я помолодел лет на пятнадцать: ни отвисшего животика, ни проблем со зрением - я вновь прекрасно видел без очков. Да и посмотреть было на что.

Или наоборот - лучше бы мне этого не видеть?

Я стоял на замшелой каменной плите. В длину плита метра два, в ширину - меньше метра. Могильная? Учитывая то, что лежало вокруг, точно - могильная. Памятники, плиты, кресты... какие-то ни на что не похожие конструкции... Казалось, они - холодные, серые - куда-то плыли по тёмной воде, как присыпанные пеплом айсберги. Нет, они не были огромными, подавляющими видимыми размерами, но я каким-то образом ощущал, что под каждым надгробием скрыто что-то огромное и не окончательно мёртвое.

Или мне всё это привиделось?

Возможно. По крайней мере, я узнал этот пейзаж: прикасаясь к нему, я и уснул в комнате с зеркалом. А ещё я вспомнил название. Ну что ж... если так, то всё это действо может иметь смысл. Но какой?

Единственное, что не изменилось - дрожь от всепроникающего холода. Да, понимание не приносит облегчения. Напротив...

Я присел на корточки, всмотрелся в тёмную воду: вроде неглубоко... Встал, обмирая, шагнул вперёд, подняв тучу брызг. Зрение не подвело: вода доходила только до колена.

Вода показалась мне почти тёплой... По крайней мере, вода не может быть холоднее льда. Наверное. Как сравнивать? Ведь во льду не походишь, как в воде...

Сделав дюжину шагов, я добрался до ближайшего надгробия. Увы, надписи почти стёрлись, так что я смог прочесть лишь одно слово. Но одного слова было недостаточно, чтобы удостовериться в догадке. Увы, та же история повторилась и у следующей могилы, и у следующей... Я даже не заметил, что почва под ногами постепенно повышалась, а уровень воды, соответственно, понижался.

Вот она, тёмная башня. Появилась, как рубка подводной лодки, всплывшей на поверхность. Впрочем, она действительно могла подняться над стоячими водами. Эта башня - она, точно знаю, ещё и не на такое способна.

Правда, выглядит она не слишком хорошо: верхняя часть снесена напрочь, словно гусар-великан опробовал на ней шашку, перепутав спьяну с бутылкой шампанского. Я усмехнулся: ишь, красиво как заговорил, почти как "-цать" лет назад. Ну да ладно. Если я правильно понимаю ситуацию, то мне нужно войти внутрь.

Внутри тоже не слишком уютно. Башня напоминала трухлявый пень с провалившейся сердцевиной. И сходство это усиливалось из-за того, что внутри башни, взломав подвальные помещения и пол первого этажа, росли деревья. Да, самая настоящая, пусть и небольшая, рощица.

Как здесь может хоть что-то расти?! Прошлое - это прошлое! Оно может только тускнеть и разрушаться, но изменяться...

- А ты поверь! Многое можно изменить, если есть желание. И никто, кроме тебя самого, не сумеет провести черту между возможным и невозможным.

Я вздрогнул, посмотрел вверх...

Она сидела на дереве метрах в двух от земли. Почти такое же лицо и волосы. Почти такая же (чуть светлее) одежда. Мечи так и вовсе - отражения друг друга. Только ножны по-разному крепятся: я свой ношу у пояса, а она - за спиной.

- Кто ты?

- Не прикидывайся. Ты уже понял.

- Нет. Это сон или бред.

- Даже не надейся! Ты видел кладбище?

- Видел. Почему у всех можно прочесть только одно слово?

- Тебе лучше знать. Ведь это ты их убил.

- Я? Убил!?

Меня сотрясает приступ неконтролируемого, истерического смеха.

- Кого я убил!? Они ведь не живые! Так, игра ума!

Она спрыгнула на землю, мягко и почти беззвучно, как кошка, взялась за рукоять меча и стала медленно, очень медленно вытягивать его из ножен.

- А ты? Разве ты - живой?

- Что?

Она повторила:

- А ты - живой? Ты сам живой - или только тень, живущая воспоминаниями?

Я хотел ответить, но слова замёрзли в горле вместе с пресёкшимся дыханием.

Не дождавшись ответа, она продолжила:

- Ты дал нам жизнь, но ты же нас и убил.

- Я не...

- Молчи! Хочешь сказать, что у тебя и в мыслях не было ничего подобного? О, да! Не было! Ты просто забыл о нас. Выбросил, как надоевшую игрушку!

Её меч смотрел остриём мне в лицо:

- Всё еще не понимаешь? Мы - часть твоей души. Я - это ты! Они - это ты! Это кладбище, эта башня...

Она сделала шаг вперёд. Острие меча отклонилось вниз и коснулось моей шеи.

- Но ведь ты не исчезла! Почему?

- И на этот вопрос ты знаешь ответ. Тот, другой, случайно вдохнул в меня новую жизнь. Но только в меня. И теперь, - она улыбнулась. Медленно, так медленно, что моё сердце остановилось, - я знаю, на что стоит её потратить.

Я очнулся на полу в прихожей. Холодный и влажный ветер метался надо мной, как случайно залетевшая птица. Я кое-как поднялся на ноги (откуда такая слабость?) захлопнул и закрыл на все замки дверь, отгородился от внешней тьмы и холода.

Что всё это значит?

Ощупал голову: ничего не болит и шишки нет.

Неужели всё это просто привиделось?

Я посмотрел на часы: четверть седьмого. Достал сотовый: и время то же, и число-месяц-год...

Избегая глядеть в зеркало, я прошел на кухню. Плеснул в стакан и настойки пустырника, и валерьянки. Выпил.

Подумал, налил немного коньяка. Выпил.

Все ясно: глюки и бредни на почве недосыпания и хронического трудоголизма. Персонаж из моей же недописанной книги решил отомстить. Мне. Автору. Создателю, так сказать...

Я посмотрел на часы.

Надо было раньше ложится спать: знал же, что сегодня состоится важная встреча и надо хорошо выглядеть и быстро соображать... Но - зачитался. И что в итоге!? Правильно я сделал, что бросил литературу: нервов много, а денег мало.

Что она там говорила?

"Мы - часть твоей души. Я - это ты! Они - это ты!"

Сколько пафоса! Мать, мать, мать...

Всё, проехали.

Перед дверью я всё же немного задержался: не сразу понял, что пытаюсь повернуть ручку замка в другую сторону. Нервы...

Я открыл дверь и вновь выругался: на лестничной площадке было темно, хоть глаз выколи. И это - третий раз за неделю!

Ну что за!.. Форточка ведь уже была разбита...

Я сделал шаг назад, повернулся... В зеркале напротив двери что-то мелькнуло...

Комментарии: 17, последний от 02/06/2011. © Copyright Гладченко Юрий Александрович Размещен: 29/10/2009, изменен: 19/09/2011. 13k. Статистика. Рассказ: Хоррор СКЛАД, ГДЕ ВСЁ ЕСТЬ
Аннотация: Никогда ранее не писал мистики/хоррора. Что получилось - судить вам. Финалист конкурса "Укол ужаса - 2" P.S. Дело было осенью 2009 г.

Гладченко Юрий Александрович: другие произведения.

Осколки зазеркалья