"у любого даже самого кучерявого писаки есть хоть пара но достойных строк"
так говаривала мне бабушка. "враки" вмешивался в ее наставления мой дядя ее сынок
он был честных правил и не терпел обманов
очкоглазый шибздик святой простак он слонялся в халате из широких карманов которого
пачками торчали рукописи нарождающихся писак
он читал их фсе да так что от корки тебе и до корки. сам же после

ходил больной и увечный и в ужасе говорил кому-то "ведь теперь тебе
ничего - ни в морге ни в аду не страшно да? послушайте
ведь если рукописи сочиняют значит это кому-нибудь
придется и читать их смотреть а не только мне по работе
иначе на кой тогда всё это нужно? я ведь старый мать
и почти уж седой на треть". бабушка мама успокаивала взбеленившегося сыночка

бряцая в стакане серебряной ложкой "прочитал страничку бросай и точка
перелистывай как бы на самом деле их а сам понарошку"
"мам ну не могу я так человек поди старался тратил свое время нервы
да и видимо деньги на машинистку". и было богом отмеряно
каких-то лишь десять лет впереди
до того как я написал и показал ему первую мою книжку

и это сгубило дядюшку он стал заикаться
а после была и вторая
от которой дядя и вовсе почти ослеп перестал читать
да что ж я наделал-то братцы дядюшка да без рукописей
так жалок теперь он
бессмыслен он и нелеп

и тогда я ему обещал что вот с этого дня ни строчки не напишу
что буду только читать (ну да) читать ему вслух чужую эту его муру
и отчасти он ожил "ах вот же и очередной тебе долбоевский"
и в кресле в своем уголочке
даже не зная что я-то читаю ему сам себя
он хихикал от счастья "ну уж не-ет с этими геньями я не скоро еще помру"