В сентябре вечера так прозрачны порой,
Что границы реального будто непрочны,
И что жизнь как роман, и что ты  как герой -
Не плохой, не хороший, но главный-то точно.

И сюжет вплоть до смерти расписан давно,
Но, живущий внутри, ты не в курсе деталей,
Ты не знаешь, что все предопределено.
Только в этом и суть - чтоб об этом не знали.

Ты не веришь в сюжетность простых совпадений,
Только изредка, осенью, вечером, гложет
Мысль о том, что ты избран, ты главный, ты гений,
И что автор твой думает так же и то же...