Вован механик, починяющий битюковский «Presage», вечером перед Пасхой закончил работу чуть раньше настроения не было: на улице хмарь, да и с женой в очередной раз поругался...
Рули в лавку, скомандовал он напарнику молодому пацану, прибившемуся к мастерской месяца три назад.
В лавке Вован взял бутылку недорого вина. И что, везти пузырь домой при такой смути на душе? Вован заёрзал на заднем сидении.
Притормози... Есть, чем открыть?
Напарник остановил машину и протянул через плечо гаражный ключ длинный металлический стержень с зубчатой нарезкой на одном конце и круглым набалдашником на другом. Вован сдёрнул с горла́ серебристую бумажку, зажал бутылку между бёдер, левой рукой приложил ключ к торцу пробки и жахнул ладонью правой по набалдашнику.
...Бутылка лопнула по диагонали. Закупоренное горлышко косо слетело с остатков пузыря, прорезало вовановы брюки неширокий такой порез, сантиметра полтора-два всего и вошло в пах, достав остриём трубку крупной артерии. Вован матерно вскрикнул и выдернул осколок из тела.
Напарник поначалу не мог понять, почему белое вино забрызгало весь салон красным. Потом долго и бестолково искал мобильник, вызывал «скорую».
Через тридцать секунд Вован потерял сознание, а через три минуты его не стало истёк кровью...
Врач приехавшей минут через пятнадцать «скорой» (по нашим меркам, кстати говоря, очень быстро) констатировал: Вован был обречён пережать паховую артерию просто невозможно да и пальцем её не заткнёшь.
...На поминках, когда после очередной рюмки мужики потянулись на площадку перекурить, услышал я невесёлый анекдот или, как принято говорить, «случай из жизни»:
«Сидит, значит, мужик дома, выпивает. В дверь стучат.
Кто там? спрашивает мужик.
Это я, смерть твоя...
Ну так и что?
Ну так и всё...»