- Послушай, эта идея не нова, - раздраженно сказала она, - Представляю себе, сколько молодых и талантливых желали бы трагически умереть в расцвете лет. И знаешь, что их останавливало?

- Не знаю.

- Только то, что они не уверены в том, что действительно делают что-то гениальное, что позволит им прославиться хотя бы после смерти.

- А ты уверена, что твои картины гениальны?

- Совсем наоборот. Это блеф. Это шоу, на котором можно сделать состояние. Красивая романтическая легенда, гимн поколения.

- А если поколение последует твоему примеру? Если все начнут стреляться, вешаться, резать вены? Это же соблазн почище наркотиков - твоя легенда. Вспомни, какая волна ограблений захватила Америку после "Бонни и Клайда". Ты предлагаешь мне сделать шоу из твоей смерти, трагедию из твоей жизни - и цинично обогатиться на этом...

- Послушай, моралист, я все равно сделаю это, - спокойно сказала она, - две попытки самоубийства для одного романа - это слишком много.

- Даже так?

- Именно так. Я пыталась избавиться от этого любым путем. Временами мне казалось - все перегорело. Я строила какие-то планы на будущее, флиртовала, работала... Боже, какая чушь. Потом все накатывало с двойной силой, как расплата за то, что я смела это забыть. Ком в горле, звон в ушах, растерянность в глазах - ты же видел меня такой.

- Но никогда не воспринимал всерьез.

- Да никто не воспринимал. "Она же сильная", "Это пройдет", "Все изменится к лучшему"... как меня это злило! Да нет, не то чтобы злило... Даже у фей опускаются руки, когда в них никто не верит. Представь ситуацию: человек приставляет револьвер к виску, а ему недовольно говорят - "Посуду сначала помой". Какая посуда - его фактически уже нет в этом мире! Каждая попытка покончить с собой - это собственно и есть MOMENTUM MORI. Это уже - запредел. После этого уже не живут - доживают.

- Но созданные тобой, как раз за эти два года, картины - лучшее из всего.

- Ты никогда не пробовал писать стихи в состоянии счастья?

- Пробовал. Нет, вру. В состоянии счастья стихи писать не требуется.

- Ну вот ты сам ответил на свой вопрос. Загадочная русская душа - хлебом не корми, а дай пострадать. Человеку удовлетворенному не ведом зуд творчества. Вот человек и создает себе невыносимые условия. А потом творит. Паразитизм какой-то.

- Может быть тебе стоит обратиться к психоаналитику?

- Он мне тоже не поверил. Здоровая, красивая, умная девица. К тому же талантливая. Счел все это придурью. Тебя, говорит, глаза выдают. По-моему, он просто страшно испугался ответственности за мою предполагаемую смерть. - она помолчала, - Видишь ли действительно странно - человек сознательно саморазрушается, якобы по той причине, что для творчества необходимо присутствие адреналина в крови. Пытается достичь агонии, для поднятия уровня своей гениальности. При этом считает все, что он делает - манная каша на белом столе, баловство.

- Слушай, я все же не могу понять - ты умираешь для того, чтобы творить, несмотря на это, твое творчество - для тебя ничто?

- Это теоретически я умираю ради творчества. Это легенда, понял? Я это придумала. Для психоаналитика. Просто перепутала причинно-следственные связи. Вот видишь, ты тоже веришь всякой ерунде. А когда я тебе говорю, что умираю от любви, точнее от ее отсутствия, ты говоришь, что это бывает только в книжках. Конечно, умирать ради высоких целей куда благороднее, да? Ну так вот на этом ты и сделаешь деньги.

- Послушай, перестань. Я не настолько циничен. Я не хочу ввязываться в эту историю.

- Я сейчас объясню тебе механизм, ты захочешь. Сначала ты якобы начнешь искать причины моей смерти. Найдешь психоаналитика. Раздуешь из этого сенсацию - разлагающее влияние творчества на психологию творца. Меня выставишь как жертву эксперимента. Ну, такая умная жертва - сама с собой провела эксперимент ради будущего человечества. Начнется скандал - ведь если это все правда, нужно менять школьную систему в корне, осуществлять непрерывный контроль за творческими личностями, дабы уберечь их драгоценные жизни. Может быть даже запретить искусство.

- Ну, это ты хватила!

- Нормально, все зависит только от твоих способностей. Давай, ты же авантюрист! К тому же жадный авантюрист.

- Не нападай на меня! А потом что?

- Сначала, я тебе точно могу сказать - картины продавать не стоит. Да даже если ты попробуешь это сделать - тебе не дадут. Точнее не будут покупать - ведь они будут считаться ... как бы это сказать... ну как творчество душевнобольных. Результат эксперимента, а не искусство. Хотя, конечно есть вариант: ты создаешь благотворительный фонд в пользу защиты людей от творчества. Почему бы и нет? Каких только идиотских фондов не создают люди. Но тогда тебе придется довольно долго заниматься всякими конференциями, исследованиями и так далее. На это и будут уходить деньги фонда.

- А другой вариант?

- Ты, несмотря на всю шумиху, продолжаешь расследование причин моей смерти. Тут опять же могут быть варианты: убийство и несчастная любовь. В первом случае - поскольку настоящих причин убийства не знает никто и убийцу не смогли найти, ты выдаешь предполагаемую причину убийства.

- Ну и какова же предполагаемая причина?

- О, их может быть довольно много: от низменных до благородных. Первые связаны со страстью, ревностью, честолюбием. А вторые - ну например, чтобы уберечь мир от моей порочной философии. Тогда, по идее, ты должен опасаться стать следующей жертвой, поскольку слишком рьяно толкаешь эту философию в жизнь. На этом тоже можно сделать скандал, вопить в прессе, что кто-то следит за тобой, потребовать охрану... После этого отбоя не будет от желающих приобрести картины по баснословной цене. И контингент тебя потрясет - от медицинских академий, желающих иметь картины в качестве пособия, до жуликов, делающих деньги на человеческих пороках и слабостях.

- Классно. Ну а как насчет несчастной любви?

- Насчет... Ты просто говоришь правду.

- То есть то, что твои картины - это письма к любимому, что ли? Что ты пыталась до него докричаться, достучаться, поразить, изменить... А он, негодяй, не дал тебе ни одного шанса на надежду. И вот твой последний отчаянный жест - может хоть после смерти он увидит твои страдания?!

- Идиот. - устало произнесла она. - Конечно, нет. Поразительно стандартное мышление. "Вот умру - вы все узнаете!". Никому я не собираюсь ничего доказывать. Просто я устала. Это не "несчастная любовь". Это... господи, если бы я знала - что это! Это как в "Солярисе". Помнишь, женщина, созданная Океаном? Она стены пробивала, потому что не могла не находиться рядом. Только я не фантастический персонаж. Это даже любовью назвать нельзя. Мне это не нужно, я бы хотела от этого избавиться. То есть я и собираюсь от этого избавиться. Ты проще к этому отнесись. А для публики можешь придумать легенду покрасивее. Они любили друг друга, но не могли соединиться.

- Он что - импотентом был?

- А говоришь - не циничный. Да нет. Ну просто жили в разных городах. Поссорились, он женился на первой встречной. А она так себе картинки и рисовала. До смерти. Верная была, скажем. Как жены моряков. Такая вот чистая и светлая легенда.

- А имя его? Сама сказала - правду...

- Возьми любое и не ошибешься. - засмеялась она. - а лучше сделай из этого тайну. Пусть все знакомые со школьной скамьи до сегодняшнего дня думают, что я любила именно их. Даже если я их за руку никогда не держала. Только будь осторожен - они могут повалить толпами и потребовать прав на картины.

- Ну уж этого им не удастся получить. Надо было любовь беречь!

- Я так понимаю - ты вжился в роль. Отлично. По рукам?

...

Вот так я стал одним из самых богатых людей в мире. Но она ввела меня в заблуждение - ее картины были достаточно гениальными, чтобы сделать меня САМЫМ богатым человеком в мире.