Под утро, где-то там в глубинке,
Где грязь и жалкое жилье,
Играет Ангел на сопилке
Проникновенное свое.
Еще не ведомо заданье,
И крылья сомкнуты во круг.
Густой и темный, как преданье,
Сопилки хрупкой каждый звук.
Он молод - Ангел, если этот
Эпитет вялый применим.
По всем нам ведомым приметам
Он молод, вечен и любим.
С какой-то грустью неземною
Выводит Ангел свой напев.
Проснулся, тот кто за стеною,
Глядит в себя, оторопев.
И этот миг всей жизни равен.
Сейчас он всмотрится во тьму
И, вдруг, поймет кто там играет,
Зачем играет и кому.
|
