Аннотация:
***
Все вещи, кроме книг, конечно, хлам,Которым жизнь свою загромождают люди,На части рвутся, ищут по местамСебя - в тоскливой прозе выходных и будней.А мы живём средь стихотворных строк,Средь нот ещё никем не созданных мелодий...Таким, как мы, весь этот хлам не впрок -Мы ценим только звук, и слово, и свободу.Перед битвойКак снег, надежда тает у огняИ кроет сердце призрачным покоем...Нам остается ждать рожденье дня,Вписать чтоб души в летопись героев.И будет на клинках дымиться кровь,И даже солнце будет ржаво-красным...Вернутся многие ли под отцовский кров?И многих ли земля обнимет страстно?У каждого из нас тверда рука,Не дрогнем мы в кровавой круговерти.Смерть - на мгновенье, слава - на века:Бесчестие для нас страшнее смерти.
|
