В метро, на станции "Арбат",
В пределах кольцевого круга,
Не скрою, искренне был рад...
Давнишнего увидев друга.

Его, как водится спросил,
Чего сумел добиться в жизни?
В груди клокочет буйство сил
Или уныло, как на тризне?

Он мне ответил в свой черёд,
Что пройден путь до Рубикона.
При этом выкрики "Вперёд!"
Его манЯт сказать: "С балкона..."
                                            
Что людям верить перестал...
Я усомнился: "Жить без веры?" 
Ведь рухнет жизни пъедестал,
Подобно дому из фанеры.

"Не лицемерь, - он, мне - старик.
И даже приобнял вальяжно.  
Видать, ты плут или шутник,
Что, в принципе, не так уж важно.

Рассказ окончен, верь не верь.
Я не грущу о прошлой жизни.
В ней были: радость, боль потерь,
А нынче... прав ты, как на тризне.

Вопросы есть?... Тогда прощай,
А ты, гляжу, одет прилично..."
И грустный цвет его плаща
Растаял в хаосе столичном.

Я "Юность" бегло полистал,
Вернув названьем образ друга.
Стучал колёсами состав
По рельсам замкнутого круга.

                             23-25 ноября 1997