Ты похож на индейского бога:
Тени зим на лице, тени гор.
Через август на запад дорога,
Мимо сосен и чёрных озёр.

Август тает легко и бесстрастно,
Лишь вдали, за изгибом реки,
Пробегает внезапно и гаснет
Синий всполох звериной тоски.

И по-прежнему где-то неблизко
Исчезают в туман корабли - 
Светлый город Святого Франциска,
Самый краешек грустной земли.

Но не веря в глубины и тайны,
Ускользают назад города.
Только август, да ветер случайный,
Да бродячая наша звезда.