Она уже давно пришла к выводу, что жизнь - это центральный вокзал, куда люди спешат со своих маленьких периферийных вокзальчиков. Собираются на большом перроне, толкаются локтями, бранятся и вспоминают о лучших временах. Это, правда, что у каждого есть свой вокзал, на котором он начинает свой путь в качестве обходчика. Одного не понимая, что рано или поздно этот самый путь приведет его в исходную точку, конечный пункт - Центральный вокзал.
Кого там только не встретишь... Вот расталкивая локтями, щемится отъевшаяся начальница сельского почтового отделения, которая так и не научилась обходительности со своими клиентами, а вот смотрите, маленький тщедушный редактор - гомосексуалист, пытающийся опять кого-то высмеять в толпе, благо рядом нет никого из сотрудников, на большее он не способен, ну а эта тетка бухгалтер - ростовщик, берущая с заемщика десять процентов дневных... не слышали о таких? Теперь будете знать! Рядом с ней стоит смешная женщина, у которой чтобы она не делала, все получается шиворот на выворот, начиная с личной жизни заканчивая бытовухой, и выглядит все это до безобразия комично. Недалеко от нее примостился папаша - алкоголик, держа дрожащими руками бутылку с каким-то сомнительным суррогатом, не уставая бьет себя в грудь и кричит о том, что он отец троих детей... Нет, это не судьба у них такая - это стиль их жизни, поэтому - то им в толпе привычно, не видно их бегающих глаз, вечно ехидной улыбки и дрожащих от наживы рук и пьяных слюней в уголках рта. На вокзале все равны. Различить людей можно только по одежке, кто-то побогаче одет кто-то победнее, а какой человек - увидеть не дано. Через вокзал проходит масса человеческого материала, и никто не задумывается о сущности толпящихся и вечно спешащих людей. На вокзале всем одинаково приятно кто ты. Будь ты маститым убийцей, вором, сутенером, генеральным директором, уборщицей или учительницей, клейма на тебе нет, и ты свободно паришь в вокзальном пространстве наравне с другими. Жизнь удивительная штука. Преподносит порой такие подарки, что не знаешь как потом себя вести. Вдруг на вокзале встречаешь бывшего супруга, которого не видела тыщу лет и не сразу узнаешь его. Только потом, спустя время вспоминаешь на кого он был похож... Или нос к носу сталкиваешься с бывшей любовницей мужа, которая пытается тебе мило улыбаться и виновато прятать бесстыжие глаза...
Удивительное место - Вокзал! Для кого-то он становится последним пристанищем, заменяющим отчий дом, для кого-то местом встреч, а кому-то всего лишь посадочной площадкой. Самое странное то, что еще никому не удавалось миновать его перрон... А может быть это закономерность о которой пока еще никто не задумывался. Вон в углу проснулся седой бородатый мужик, он когда - то был генеральным директором издательства. Нет, он не журналист, он всю сознательную жизнь занимался бегом, вот и добегался... стал "генералом". Однажды оказался в нужном месте в нужное время, правда, потом все встало на свои места, и его погоны в одночасье слетели. Теперь он толчется на вокзале, заглядывая прохожим в глаза в надежде хоть на какую-то подачку. А жизнь катит своим чередом, привозя все больше людей на Центральный.
Иногда, в час пик, на вокзале становится тихо, народ устал от беспричинной суеты, а начальник смены методично в микрофон передает о задержках поездов, на неопределенное время и люди поняв, что ничего не смогут изменить успокаиваются, находят места для отдыха, закрывают глаза и погружаются в долгожданную дремоту. Эта тишина временная. Скоро на перроне остановится очередной состав, и очередные пассажиры вывалятся из душных и переполненных вагонов. Будут также толкаться, разгребать локтями встречных прохожих, освобождая себе место на маленьком пятачке именуемым - зал ожиданий...
Ночью Вокзал живет мистической жизнью совершенно не похожей на дневную. Просыпаются самые отстойные экземпляры рода человеческого, и начинается жуткая вакханалия. Юные проститутки, наведя боевой раскрас, клеятся к подвыпившим клиентам, которым совершенно наплевать, кто они и как выглядят. Бомжи разных мастей и калибров вылезают из своих убежищ и устремляются на охоту... Воришки тоже не дремлют и активизируя свой талант устремляются к карманам, саквояжам и сумкам облюбованных ими жертв. На вокзале царят свои законы, и уж если ты здесь оказался, то будь добр, им подчиняться, а нравится тебе это или нет никого не колышит. Стражи порядка только номинально выполняют свои функции, бесцельно бродя по периметру вокзальной площади. Стаж идет, зарплата капает, время тикает.
Если внимательнее всмотришься в лица, то обнаружишь, что они все очень похожи. Уставшая физиономия, устало смотрит на табло, где кажется, застыло время, цифры не двигаются, а, следовательно, долгожданный поезд придет с опозданием и торопиться уже некуда. Билет лежит в кармане, смятая сдача давит вспотевшую ляжку и испорченное настроение остается опять при тебе... Говорят, что где-то существует совершенно другой вокзал, там ходят другие люди и на перрон приезжают другие поезда. Там нет давки, там не хотят тебе нахамить, не стремятся оскорбить и унизить, там нет бомжей и дилетантов, там не присутствует чувство наживы и мнимого превосходства. Там - настоящий Вокзал, пристанище добрых и бескорыстных душ, но это где-то далеко в подсознании человечества....