Нас слишком много в этой стране стала,
Мы слишком часто душу свою несем,
Вместо того чтобы прятать под одеяло,
Или варить борщ, запивая чаем.
А по дорогам идут "обычные" люди,
Складывая под замок свои сердца,
А мы рисуем для них солнце на блюде,
Чтобы они улыбнулись, хотя б иногда.
Поэты ли, художники, певцы ли, музыканты,
Ты посмотри да сколько же в стране у нас талантов
И даже суп варить и на заводе вить,
Мудрейший человек, талантлив, стала быть.
А в ящике опять мелькают странные лица,
Все то и дело они норовят к нам залезть,
Странно, да только талант он не гордиться,
Он распускает как нить свой инструмент.
Снова скребет на душе мышка пискляво,
Что-то поет о себе лысенький бард,
Но перемотая назад жизни начало,
Каждый из нас я скажу в чем-то талант.
Поэты ли, художники, певцы ли, музыканты,
Ты посмотри да сколько же в стране у нас талантов
И даже суп варить и на заводе вить,
Мудрейший человек, талантлив, стала быть.
Плачет рояль опять под твоими руками,
Если печаль сейчас тот, кто поет,
Но улыбнется тебе даже слезами,
Тот, кто не ради славы душу несет.
Люди давайте не будем просто фанаты,
Слепо ныряя в болота сложившихся нот,
Если на сцене стоит кто-то "усатый",
Это еще не значит, что всем он поет.
Поэты ли, художники, певцы ли, музыканты,
Да посмотри ну, сколько же в стране у нас талантов
И даже суп варить и на заводе вить,
Мудрейший человек, талантлив, стала быть!

13.04.2010г.