Мне ль после этого довольным быть судьбой?
Я содрогаюсь вновь, перстом твоим маним,
Мол, ты поэт? А ну-ка, что-нибудь напой.
А мы послушаем, оценим, наградим.

Твой голос - трещина в картине бытия.
Надежда теплится, и разум - не гарант,
Я заражаюсь верой в то, что ты судья,
Что можно драхмами измерить мой талант.  

Пусть мне участие твоё - что острый нож,
Но жемчуг слов моих рассыплю пред тобой...
Ты вяло хрюкнешь, бросишь драхму и зевнёшь.
Мне ль после этого довольным быть судьбой?