Начинаю свой крестиковый поход,
под забралом сверкает глаз.
И не знаю, куда меня занесёт
в этот, может последний, раз.

Мыло, спички, лавровый лист, майонез,
яд и соль в заплечном мешке.
Лишь бы шлем мой на бок опять не слез,
когда будут бить по башке.

Мне вообще-то не нужен Иерусалим,
как и повод заехать в нос.
Я участвую. Ну а там поглядим,
лучше скажет только Портос.

И неважно, кто и что обретёт:
чей-то гроб иль свой пьедестал...
Состоится мой крестиковый поход!
Лишь бы ноликовым не стал.