Новую книгу зима всем напишет.
С улыбкой пройдётся стужей больной.
Она заболела,теплом она дышит,
Вьюга ей стала уже не родной.
Вспомнит былое,все окна в узорах.
Художником строгим была среди нас.
Вот снежные дюны, деревья в уборах.
В сугробы кусты превращала не раз.
Теперь же пустое, ей страшно быть с нами.
Она не боится лишь с ветром играть.
Отныне, гордясь седыми годами, 
На помощь не может и тучи позвать.