Крутые скулы скифского лица
Сливаются с изгибами бархана,
И бьёт огонь из пасти жеребца,
И режет воздух хищный свист аркана.

Волнистых трав таинственный напев
Качается над круглыми шатрами,
И золотятся плечи смуглых дев
Пред коваными жаркими кострами.

И, не заснув, я словно вижу сон,
Недобрый жрец дает мне предсказанье:
Степь вспыхнет сразу с четырех сторон,
И в дом твоих отцов придет страданье.

И в пыль прольют потоки тишины
из мёртвых рук упавшие кувшины,
с Заката к нам придет огонь войны
И опалит бескрайние равнины...

...Но скифы мы! - О нас поют мечи!
Мы никогда не преклоним колена!!!
В прах обратятся орды саранчи, 
Разбившись об отряды Спитамена.

А наши раны скоро зарастут,
Травой зазеленеют пепелища,
И мы восславим наш свободный труд
И войлочные легкие жилища.

Пройдет годов неспешных череда,
Потянутся колонны караванов,
И будут златорунные стада
Опять пастись под стражей истуканов.

Дожди собой наполнят русла рек,
И у земли опять начнутся роды,
И маленький глазастый человек
Вдохнет впервые горький дым свободы...

Свободный, словно ветер в облаках,
Он не узнает рабства или плена;
Он не узнает, что такое страх - 
В нем повторится облик Спитамена.