Две звезды ( Жизнь творцов, часть 5. Записки художника. О падении в 4х стихах)

Содрогнулось мирозданье, пошатнулись все миры,
Погружая осознание в шум бушующей грозы. 
Я в смятенье оказался, потеряв от жизни ключ, 
Но невольно показался блеклый свет от серых туч. 
И надежду зарождая, появились две звезды...

Тихо повесть продолжаю, в шум бушующей грозы:
Я влюбился в обе сразу, забывая обо всём, 
И повелся, как ни разу, и смеялся день за днём. 
Но, рисуя бесконечно их красивые глаза,
Не заметил, как беспечно сорвалась на стол слеза. 

Вот тогда всё стало ясно, паутиною из снов,
Слишком уж была прекрасна, цепь серебряных оков.
И срывая наважденье, должен выбор сделать сам.
Что за страшное мучение резать душу пополам!
А гроза всё продолжалась, закрывая яркий свет. 


Да и сердце разрывалось: что же делать, где ответ?



Строки из дневника ( Жизнь творцов, часть 6. Записки художника. О падении в 4х стихах)


Что за чудное везенье вновь узреть твой дивный лик,
Словно ангела явление, столь прекрасен этот миг.

И как жизни воплощение, совершенна ты во всём:
Взгляд, дыхание и движение - я в забвении немом.

Но, боюсь опять раскрыться, и мечтать начать опять,
Страшно это, ведь влюбиться - можно крылья потерять. 

Потерять - и вновь разбиться, и творить, не зная как...
Не пойти ли мне напиться? Поумнею вдруг дурак. 



ТЫ ( Жизнь творцов, часть 7. Записки художника. О падении в 4х стихах)

Как рождение вселенной, как безумный аромат,
Как напиток столь отменный, что исчезнуть в нём бы рад. 
Как сияние рассвета, как паденье с неба звёзд,
И как радость от куплета, что несёт нас в мир из грёз. 

Как объятья океана, как прыжок с ущелья вниз.
Как победы без обмана, под прохладный летний бриз.
Как мгновения заката, как шедевра мастерство,
Ты прекрасней бриллианта, ты - искусство, божество!

****
Роза из хрусталя ( Жизнь творцов, часть 8. Записки художника. О падении в 4х стихах)

Я помню звон, чудесный звон, он шёл от хрусталя- 
Прекрасной розою был он,таких не видел даже я. 
Её любили, восхищались! Хранили трепетно -зачем? 
Ведь все бездушными остались, уснув под листьями ни с чем. 

Увы, я тоже потерялся, среди бесчисленных причин,
Дремать под розою остался, печальной песнею маним. 
И помню миг когда влюбился, и ранен был её игрой, 
Один лишь раз я оступился, всего один, и стал немой.

Но боги, да! Она прекрасна, она сама как божество,
Безлика, холодна. Напрасно... на храм поставили её.
И ветру славно подпевая, она, полметра высотой,
Была совсем, совсем живая! И словно правила толпой...


Миг (Жизнь творцов, часть 9. Записки художника)

Тихо, плавно и спокойно ведёт рука изгибов нить,
Мне не холодно, не знойно, я желаю только жить. 
Жить, не зная поколений, жить, забыв печали лик,
И рисуя тень забвений, жить, запомнив этот миг. 


Когда заходит солнце (Жизнь творцов, часть 10.Записки художника )

О тихий вой ночного эхо и сладкий привкус пустоты,
Теперь уже мне не до смеха в огне взорвавшейся звезды!
На пике страсти и эмоций, во тьме ушедшей вновь мечты,
Я, ища союз пропорций, творю миры божественной красы.
 
Там рушат замки небосводы, там боги прокляты вовек,
Плевали люди на невзгоды, там властью правит Человек!!! 
И там творцы, не зная страха, в объятьях муз своей мечты,
Бредут себе на грани краха по тонкой линии судьбы. 

Из пепла возродясь (Жизнь творцов, часть 11.Записки художника )

Я опять погряз в пучине средь бушующих миров,
И без видимой причины связан цепью из шипов. 
Проклинаю мирозданье и реву как дикий зверь,
Вновь страдаю от признанья горькой слабости своей. 

И ведь верил, что погасли, сам тушил угли во тьме!
Но в порывах тихой страсти...засияла она мне. 
Как оазис средь пустыни, как огонь в объятьях льдов.
Вновь стою на пике жизни, окружённый стаей львов. 

Голод их так угнетает, но и травит душу свет,
Кто из них меня признает? У творца спросить ответ?...