Осень. Еще холода не пришли.
Молчат мотоциклы. Им тесно вдали.
Поют поезда о судьбе в скоростях,
Вагонам зеленым не ведом страх.

Сны заскорузлые в бренность одеты,
Кому-то земля, кому-то - кареты.
Убит новый день. Новый восходит.
Мне всё равно, что вокруг происходит.