Когда я убил тебя в первый раз,
было не больно -
легко прошло, сошло с рук.
Ты не заметила даже,
не дёрнулась;
было с тобой у нас
всё, как и прежде:
счастье там, радость, музыка -
привычный круг.

Следующим летом
дуплетом выстрелил,
и снова - убил легко.
Но на душе не очень было -
тень, что ли на плетень легла...
Да и сама ты тоже:
засуетилась, заёрзала,
вскипела как молоко...
Видно, почуяла что-то, -
знать никак не могла.

Третий раз убил тебя -
сам, было, не погиб.
Всё так серьёзно вышло -
отдачей свалило с ног.
Но ничего: очухались,
встали, кой-как смогли
дальше тянуть.
(А надо же! -
точно попал в висок.)

Ну, а теперь прибрал тебя насовсем.
Похоронил как смог,
всё сделал,
навёл марафет, простак...
Плачу, плачу... Лечусь.
Вижу тебя во сне.
Всё ты поёшь, всё крутишься,
всё не поймёшь никак.