Нам - триста лет... Он - молод. Я - стара...
Несправедливо: на закате жизни
он славит солнце с раннего утра,
до ночи... Я почти справляю тризну...

Могучий дуб был слабеньким ростком,
а я - птенцом, не знающим полета,
жизнь, овевая перья ветерком,
под шелест листьев обещала что-то...

Хотела б - клювом, где-то через год,
могла б отнять я жизнь у исполина...
Не знала же, что времечко придет,
и я пойму, что вечен он, скотина!

А сколько жизней на его счету? -
- в его тени не прорастает семя...
Цветов увядших чудо-красоту
его ветвями забирает Время...

Смеетесь? - Зря... По этому шоссе,
что поворотом огибает гада,
в тумане гибнут люди... Ну, не все,
но три десятка - точно... Вот досада,

видны улики на его коре -
- вся в шрамах, будто морда бультерьера,
спилить к чертям, да и спалить в костре...
а вам - все пофиг! Нет, какого хера

все ходят мимо, надо мной смеясь:
долбила корни, и долблю, и буду!
Пусть через год, но рухнет мордой в грязь:
я жизнь отдам, но изведу, паскуду...

Нам - триста лет... И на закате дней
решила я, что жизнь несправедлива...
Я доберусь до всех его корней...
Уйду из жизни не одна... Красиво...