от харчевни по дороге
как на глобусе наклонной
топал парень удивленный
стрекотанием сороки

жизнь как сон летела мимо
был вчера еще богатым
но по плоскости покатой
в хлев скользнул неумолимо

в голове похмелья ветер
ничего тут не попишешь
и художник есть на свете
он все правильно пропишет